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Le tango des crocodiles
On ne s’entend pas dans cette bagnole, et je ne réponds pas.
Nous arrivons boulevard Victor Hugo. Celui des putes de luxe sur le
retour. Yann arrête le cigare rouge en double file et revient avec un
autre cigare brun au bec. Le ton est froid.
« J’ai examiné vos comptes. Ils sont inexacts, continue-t-il. »
De quoi parle-t-il ? Qu’est-ce que c’est que cette histoire ? Je
réponds, obligé de pencher ma tête par-dessus son épaule, ce qui
déséquilibre la conversation, si tant est que cela en soit une.
« Je ne continuerai pas dans ces conditions, ferme-t-il sans même
m’écouter. »
L’inconfortable voiture rouge mouille au sous sol de l’immeuble
de luxe.
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