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Bleu sauvage
Tanger, avril 2002
Claudine pour mon anniversaire m’a invité à Tanger. Je n’y étais
jamais revenu depuis ma naissance, depuis la fuite sous les balles,
j’avais un an.
Nous avons pris le bus devant la gare de Perpignan, dernier centre
du monde connu. Le bus, plein à craquer, passait en boucle sur des
écrans au plafond, des émissions de variétés et quelques films humoristiques
en arabe. Nous nous arrêtions toutes les trois heures
environ. Alors, surgit semble t’il de nulle part, un chauffeur qui dormait
à l’intérieur d’une soute, sur le coffre à bagages, prenait la place
de son prédécesseur. Je me souviens de ce séjour qui aurait dû être
un feu de joie, comme d’une convalescence. De n’avoir même pu oser
une caresse envers Claudine, la seule vraiment attentive à ce que
j’allais devenir ou faire. Cela devait être épuisant pour elle, de trainer
dans les étroites ruelles montantes de la casbah un homme aussi
lourd que l’espadon, posé sur l’avant de la mobylette que l’homme
poussait, et en travers, le rostre dépassant d’un bon mètre, dans une
pétarade et un flot de fumée grasse et puante, ce poisson qui la nuit
précèdente sautait hors de l’eau dans des éclats de bleu violet et de
métal.
Le restaurant du marché, dit Populaire et des Travailleurs, nous
servait pour trois dirams des poissons plats trop grillés, une soupe,
aussi quelques beignets de l’enfance, ceux que l’on tenait par un
morceau de journal passé dans le trou central. Le soir, nous soupions
d’un bol de harrira, qui mijotait à même la rue. On laissait nos
frites aux bandes d’enfants pauvres qui mendiaient à la porte de ces
troquets face à la mer, et le patron, de mêche, leur mettait les frites
molles dans un sac plastique en faisant semblant de les chasser et de
ne pas les connaître.
Durant ces cinq jours sous Tanger tout vétu de blanc, qui nous
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