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Le tango des crocodiles
s’adresse au type abîmé.
« T’as encore fait des conneries Paulo. »
Je crois me souvenir que l’autre s’appelait Paulo mais je n’en suis
pas bien sûr. Qu’on ne tienne pas ce témoignage pour une pièce de
preuve. Le type s’appelait Tom peut être. Qu’il se soit appelé Max,
Fred, enfin, il s’appelait d’un nom court, un truc court, un nom de
voyou bas de gamme, pas comme ces prénoms de banquier, Marc de
Saint Edouard, ou autre nom de diable.
« Tu vas pas replonger ? dit le flic
— Mais c’est pas d’ma faute, reprend Paulo. C’est à cause de
l’histoire. . .
— Viens, dit le flic en lui prenant l’épaule, presque amicalement.
»
L’autre a suivi. Je crois qu’il pleurait. Mon flic a un rôle social
certain. Un rôle pas très gratifiant. Ni Raymond Barre ni LeFloch
Pringent ne viennent comparaître chez lui. Il a dû rentrer comme
tout le monde après cette guerre d’Algérie. Mon père aurait dû,
comme lui, être un bon petit flic dans le sud de la France. Inspecteur
de police disait le mandat d’arrêt. Mais voilà, il s’était inventé des
histoires qu’il croyait être les siennes. Un peu comme moi, avec ce
kyste désormais durci, bien enfoui, qu’il faudra extraire. Je suis là
un peu pour cela.
« Le commandant va vous recevoir, dit la fliquesse, voyant que je
n’ai pas, pas encore du moins, la gueule de leurs clients habituels. »
Dans le bureau d’à côté, bien séparé, un guichet pour le public,
une mamie est en train de déposer une plainte pour le vol d’un sac
à main à l’arraché.
J’aime bien dans Libération lire la chronique judiciaire de Dominique
Simonot . La comparution en correctionnelle des pauvres gens
qui volent, avec le courage de voler qu’ont les petits. Ça donne la mesure
de la cour de ces petits là, dont le coeur doît battre en entrant
dans une béhème pour tirer un auto radio. Moi, je suis venu jouer
dans la cour des moyens, cour dans laquelle les auxiliaires de justice
font leurs coups afin de s’enrichir davantage sous l’oeil désintéressé
des parquets de province. Et y a la cour des grands, des Sirven, Le
Floch, Deviers Joncourt, mais ça, c’est Paris. C’est pas pour moi, je
m’dis, ce sera jamais pour moi. Et puis, point besoin de tout ça pour
une affaire somme toute banale. Car ça fait maintenant une heure
que j’attends.
Trois mecs pas clairs, connaissent visiblement l’histoire de Paulo
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