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Le tango des crocodiles
Après deux heures sinueuses, il y eut cette heure d’entretien à
huis clos avec un toubib, une psychiatre, forcément, quoique mes
deux côtes cassées me tracassent physiquement. Il a fallu raconter.
Au bout de cette heure, après que je me sois maintes fois effondré,
raconté ma nuit sur le fil rouge, elle me refuse l’hospitalisation
dans son établissement. Non pas pour mon état jugé satisfaisant, il
ne l’est visiblement pas, même pour l’épicier du coin. Non, je suis
refusé d’internement pour une absence de carte d’assuré social. Depuis
le jugement d’exclusion, je n’ai plus aucune couverture sociale,
je suis inexistant aux yeux de cette société. C’est, de la part d’un
établissement spécialisé, une mise en danger délibérée de la personne
d’autrui.
Nous sommes rentrés. Je regrette, en voyant défiler les bornes
kilométriques blanches et rouges de cette petite route, d’être remonté
à bord du radeau, je déteste en moi le chien de Pavlov, qui avait eu
le réflexe de survivre à tout prix.
Il me reste le service public, l’hôpital de Narbonne, où l’on m’a
admis sans le sou, dès le lendemain. Je paierai plus tard. Me voici,
pour ce quatrième voyage au nom et aux frais du peuple français,
dans un couloir verdâtre, enfermé. Pour tenter de recoller les morceaux
éclatés et éparpillés de moi-même, pour ne pas aller rejoindre
mon compagnon de mer, une ancre aux pieds, à quelques miles de la
bouée d’atterrissage de Sète.
Un service hospitalier psychiatrique est un monde nouveau, un
monde dur, que j’ignore encore. Après les Ferrari, les tribunaux achetés,
les ivresses au rosé, le tour du monde dans des mondes qui se
succèdent sans se recouvrir, le voyage se poursuit. Un grand individu,
maigre et chevelu, ne cesse d’aller et venir, un poste de radio pend le
long de son bras droit sans lui donner le moindre côté rapeur. Totalement
indifférente à la musique émise par cette station mal réglée,
assise au fond du couloir, une jeune femme déguenillée marmonne,
tête baissée. Les portes des couloirs sont cadenassées. Tous ces gens
sont sous camisole chimique et il ne reste que des formes voûtées,
roulant comme sous les houles résiduelles de ce qu’ils ont pu être. On
me donne une chambre, pour moi seul, et, shooté aux médicaments,
je me suis allongé sur le petit lit de fer, le regard rivé au plafond. Je
fais un point, mi conscient, mi assommé sur toutes les choses qui, de
causes en effets, m’ont mené là. J’ai une et mille façons de dévider
la pelote des causalités.
Une infirmière entre. Plateau de fer. Médicaments rangés comme
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