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Le tango des crocodiles
Je me surprends à sortir de mes rêveries sans pensées pour sauter
d’un côté ou de l’autre. Je n’ai qu’un seul sentiment. Celui d’un
trou dans le bide que je suis capable de retrouver même à présent
en quelques instants. Quelques surfs sur l’écume m’ont posé sur le
sable mou et j’ai enfoncé mes bottes en caoutchouc sous l’écume. Je
n’ai pas éprouvé de délivrance comme on pourrait le croire. J’ai fait
les gestes qu’on fait lorsqu’une embarcation arrive sur la plage. J’ai
soulevé quelques secondes la survie pour ne pas qu’elle frotte sur le
sable avant de me rendre compte que cela n’avait pas d’importance
et j’ai relâché le canot dans les vagues qui déferlaient.
La plage est déserte ce 11 janvier au lever du soleil. La mer déferle
au bord bien plus qu’au large. Elle s’écrase sur le sable en fracas. On
a mis le son on dirait. Je vais à droite vers un ensemble de maisons
que j’atteins au bout d’un quart d’heure environ. J’ai l’impression de
dessoûler. Les maisons, vastes et bétonneuse sont vides. Je reprends
ma marche dans l’autre sens. Je me rends compte que je pèse lourd.
Lourd de mes habits mouillés, de mes pas, d’être là.
J’ai pas pensé à la fatalité. Il n’y en avait pas. Pas à pas, les
conditions du naufrage avaient été réunies. La cession inique avait
déclenché un mode de vie et les médicaments. Je n’aurais pas dû
rencontrer d’exclu, compagnon d’infortune. Ils n’auraient jamais dû
toucher à ce navire. On n’avait rien à foutre en cette saison en mer,
seuls, récupérant un navire peut-être blessé. On ne pouvait pas non
plus le laisser là-bas. Je ne me suis pas dit que pas à pas, les violations
des lois les plus élémentaires me faisaient errer sur la plage. Tout le
monde me dirait que c’est la fatalité. Moi, je savais que je venais de
tuer Sylvestre parce que je m’étais laissé pousser depuis trois ans le
long de la barrière de sécurité.
Je pousse la porte de cette maison perdue dans les bandes de
sables. En entrant dans la pièce, une cuisine derrière un bar, je me
rends compte que je suis mouillé. Le carrelage brut ruisselle déjà.
Devant moi un bar. Des chats. Un chien et leur maître. Un type
moustachu un peu rude que je surprends dans sa cuisine à l’heure
du café. Il a vu qu’il se passait quelque chose. Les passants en cirés
dégoulinants ne sont pas légion les matins de janvier. Je me suis
effondré. Assis dans le coin droit. Les larmes se sont mises à jaillir
de mon ventre comme si elles attendaient au delà de la nuit un
spectateur. J’ai dû lui dire qu’on avait coulé le navire et Sylvestre je
ne me souviens plus bien comment. Je dois téléphoner, ai-je dû dire
au type qui déjà me faisait un café. Il avait la politesse de ne rien
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