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Le tango des crocodiles
golfe du Lion en pompant lors des premières sorties avec le navire.
Sans mât. À toi. À moi. À toi. Pendant cinq heures. De l’eau dans
les navires, j’en ai déjà vu. Une grosse pompe à main est ainsi manœuvrable
du cockpit. L’un barre. L’autre pompe. Et on change.
Mais avant tout, je dois trouver l’entrée d’eau. La vanne qui a pété.
La couille. Me voilà à quatre pattes. Le niveau de l’eau n’est pas
très haut car j’arrive, à genoux, à tester les vannes sans mettre la
tête sous l’eau, je dirais aux gendarmes. Je vérifie les vannes. Celles
des chiottes arrière. Celles de la cuisine. Les chiottes avant, bien
qu’ils soient toujours fermés, car le navire nous a été confisqué si
longtemps. J’y ai trouvé à l’avant deux grands bidons en ferraille
de deux cents litres qui n’y étaient pas lorsque je l’ai laissé au port
et que j’ai fermé à clef le panneau d’entrée. Reste le moteur. J’irai
après. D’abord, je prépare la procédure d’évacuation du navire. Sans
y croire. Je remonte sur le pont.
« Qu’est ce qu’on fait, me hurle Sylvestre sans panique apparente.
»
Il y a de l’eau. Beaucoup. Pas trop. Assez pour préparer le radeau
de survie. Je pense qu’il va paniquer, crier, bouger. Mais non, il reste
impeccable.
« Fais pas chier, je perds le bateau, ça va comme ça. On va dans
la survie, fais ce que je te dis, barre et vise ton feu, je crie un peu
trop fort. »
J’arrache le lourd coffre de tribord en plastique recouvert de teck,
dont les charnières bousillées me facilitent la tâche, et le jette à l’eau
au-dessus des filières. D’habitude, il faut être deux pour manipuler
ce paquet qu’on ne sait jamais où ranger. Je l’ai sorti de son trou
par la peau du cul, ce canot de merde, extirpé violemment du coffre
et mis au milieu du cockpit, fermé, prêt à être ouvert s’il le fallait, et
je suis retourné chercher la fuite. Je n’ai aucune intention de laisser
mon navire couler. Je n’ai aucune intention de sauter dans ce truc
en plastique à la moindre fuite d’eau. Et il n’y a que l’intention
qui compte. D’ailleurs, c’est écrit dans tous les livres. Ne quitter
son bord qu’au dernier moment. À peine redescendu à l’intérieur,
c’est le choc. Je commence par tomber dans un trou laissé par les
planchers qui ferment les bacs à provisions. J’ai de l’eau aux épaules.
Les planchers flottent partout dans le navire. Un des tiroirs du carré
me heurte violemment. La lumière ne fonctionne plus, tandis que
celle du compas à l’extérieur fonctionne encore, mais il ne fait pas
noir. Ou bien je vois sans lumière des choses que je connais par cœur.
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