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Le tango des crocodiles
une semaine entière. Un cormoran est là lors de notre sortie dans le
petit matin. Nous le regardons plonger. À peine sortis de la darse,
de petits grains se succèdent, arrivant de l’Ouest, tandis que derrière
nous, à l’Est, le soleil se met à jouer sous les ombres des cumulus.
Sylvestre, l’exclu, attaché au navire par son harnais de sécurité, vit
sa première aventure de mer, et moi je savoure ma liberté retrouvée.
Je n’ai encore jamais vraiment vécu avec ce navire. Le boulot. Les
dépressions successives. Faudra arrêter ça. Guérir de ces conneries et
passer à autre chose. On a fait cinq cents mètres et j’ai hissé la grande
voile. Des mois. Des mois qu’on m’a mis à la porte de chez moi. Jeté
de l’entreprise pour avoir dénoncé au Parquet le pillage organisé.
Jeté hors de ma maison pour avoir négocié avec un huissier. On va
partir pour des pays sans tout ça. J’ai attendu que la grand voile
soit établie pour éteindre le moteur. Une suédoise* à laquelle j’ai
laissé un petit ris. Au cas. Dix nœuds de vent même pas froid, de
travers. Passé le cap Sicié, on l’aura dans le cul jusqu’à la maison.
C’est l’enterrement de Tonton. De François Mitterrand, je veux dire.
Celui des années 80. Comme ça, on s’en souviendra longtemps, de
ce voyage de retour. Ça met des marques au parcours. Dix ans plus
tard on se dira encore : c’était le jour de l’enterrement de Tonton.
Une façon de ne pas oublier. J’ai ponctué le sillage de notre solide
navire par des requiems diffusés par France Inter. Des pensées de
bistrot sur la mort, du genre phare élevé en face de nous, vers lequel
nous nous dirigeons, sans même qu’il guide nos pas.
« C’est chiant ton truc, tu ne pourrais pas mettre autre chose,
m’apostrophe Sylvestre depuis la descente où je l’ai attaché, surveillant
comme du lait sur le feu, chacun de ses déplacements au
bout de sa longue laisse de corde.
— Même si j’aime bien Rhaled et Kassav, on ne peut pas non
plus n’écouter que de la musique de nègre.
— C’est vrai. C’est beau. J’avais jamais fait gaffe, répond Sylvestre.
»
A midi, il fait presque beau et je pense à envoyer le spi. Mais
seul avec Sylvestre, c’est pas une bonne idée. Surtout que le pilote
déconne. Les batteries sont basses. Le navire, démarré sans les clefs,
est resté des mois abandonné. Le sondeur ne fonctionne plus. Je
garde mon ris dans la voile suédoise et nous rentrons doucement. Vers
14 heures, de mémoire, nous passons à quelques miles de l’immense
phare du Planier qui surveille Marseille. On a ainsi navigué toute la
journée jusqu’à la tombée de la nuit où le phare de Faraman nous
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