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La Saint Sylvestre
Fitou, Saint Sylvestre 1995
Me voici à Noël sans un sou. Sans trou. Claudine tentait sa réinsertion
dans le sud de la France. Un de ces stages pour chômeurs
qui vous foutent le moral en l’air. Me voici ouvreur d’huîtres chez
Métro. Seule l’idée que London avait été pêcheur d’huîtres, Monfreid
vendeur de lait après son entrée loupée à Centrale, me faisait tenir
le coup.
On ferait quand même la fête dans la bergerie de Claudine. On
ferait la fête malgré le manque de fric et le froid. On ferait la fête de
Noël aux spaghettis. J’en avais connu pas mal. On compenserait en
riant bien.
Le téléphone a sonné alors qu’on n’attendait plus personne. C’était
Sylvestre. Un nom. Celui de la forêt, de la fête du premier de l’an,
de la sœur de Claudine, et de ce titi parisien, métissé togolais. Un
nom qui sied aussi bien aux hommes qu’aux femmes. Son accent
banlieusard était suffisant pour entretenir son humour.
Le Grand Joueur me l’avait mis dans les pattes l’été précédent.
J’avais rencontré, en ce mois d’août 1995 cet autre paria, tombé un
soir dans mes bras, complètement saoul. Pas même un marin. Sa
détresse hurlait pourtant comme une sirène dans la brume. Je lui ai
filé du boulot à bord. Un alibi. Comme il le faisait bien et que cela
le rendait heureux, on a navigué. J’ai offert La Nioulargue, une des
plus belles courses de voiliers du monde, à ce garçon pas trop gâté
des banlieues. Petit anneau dans l’oreille, et même parfois le regard
bleu sur son teint noir. Je lui avais dit qu’apprendre à entretenir un
navire pouvait lui apporter la liberté ailleurs, un travail, le soleil, la
dignité.
Ce jour là, il cherchait simplement une auberge pour passer, au
près serré*, le cap de la nouvelle année. Sylvestre, venu passer le
Jour de l’An avec nous, voulut à tout prix m’accompagner récupérer
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