Le tango des crocodiles http://www.tango-crocodiles.com [Document]

2. Le charter
comment : l’écriture, les média ?
Je survis de trocs précaires, au jour le jour, en fonction de chaque
besoin. Mes jumelles à trois mille balles sont laissées en caution chez
un toubib et à peine récupérées, échangées contre un joint de pompe
à eau à cinq cents balles. Cette pompe à eau qui fuyait était mon
obsession. Mon permis de conduire fut la garantie de deux paquets
de clopes et trois pressions au Café du Port et le lecteur de cd rom
du bord se transforma en deux cartouches d’encre pour finir d’imprimer
le bouquin. La meilleure chose que j’ai faite fut d’échanger
mon sextant*, qui côtait bien six mille balles, contre les freins de ma
Méhari récupérée 11 . Le prix de la baguette de pain redécouvert, mon
enfance me rattrape à grands pas pour me faire la peau.
Fond de port. Couleur verte. Vin trop rosé. Filles trop osées.
Rouille des cargos. Je n’ai pu freiner la chute. Pas vraiment saoul
en permanence, je me suis trop vite mis à trop boire. Pas les apéritifs
mondains des hommes d’affaires vaniteux où glaçons et amusegueules
exorcisent leurs mauvais coups de la journée, sous les regards
rieurs de leurs admiratrices familiales. Dans l’admiration de leurs rejetons
à qui ils travestissent suffisamment leur histoire pour en faire
une réussite. De demi en demi, de solitudes en comptoirs, de rages en
dérives, de notes de bars en mendicités à peine voilées, c’est un alcoolisme
d’exclu, discret et pauvre qui diminue chaque jour ma lucidité.
Mon pas dégouline sur quelque trottoir, dans une quête éperdue pour
le meilleur anxiolytique du monde, à la recherche d’une autre vie.
On ne connaît que ce qu’on touche. On ne connaît les pas sur un
trottoir qui dérive, les journées sans boulot, le pillage, le viol économique
par des commerçants travestis sous l’hermine, qu’en mettant
sa vie et ses mains dedans. La culture, ce n’est pas connaître les gens
et les choses dans les livres mais de mettre les mains dans les choses
et les gens.
Pendant mes rares fenêtres de conscience, je n’ai plus qu’un objectif.
Eviter la saisie de mon refuge marin, de ma maison, de mon
outil de travail, de mon rêve de gosse, du seul bien qu’il me reste.
Et pour atteindre cet objectif essentiel dont dépend ma survie, le
juge commissaire Albert et ses invisibles amis, dont il a reproduit au
mot près les consignes d’exécution, ne m’a laissé que peu de moyens.
Certes il ne me faut que peu d’argent au regard de la valeur du
navire sublime que je choie chaque jour. Il me reste cinq cents mille
francs de dettes sur ce yacht, c’est à peine plus de cinq mille balles
par mois sur dix ans. C’est le prix d’un studio parisien plus ou moins
203