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Le tango des crocodiles
Noël, les dizaines de sapins, le long des lampadaires, s’agitent aussi
nonchalamment que des cocotiers qui se seraient habillés pour des
vacances de ski. Je fais semblant de laisser proliférer dans la Mer
des Affaires l’algue qui la dévore. Que m’importe, la vie des affaires
n’est plus ma vie. Je fais semblant de déserter l’esprit d’entreprise.
En réalité, je ne pense qu’à ça. Je revis l’humiliation chaque jour, je
la pèse avec la balance du manque de fric.
Claudine nous fait survivre grâce à ses Assedic qui maigrissent
chaque mois. Je n’ai, pour ma part, droit à rien, mes fonctions de
gérant et de pdg faisant de moi un paria économique. Est-ce normal
dans une société qui prétend encenser l’entrepreneur, et qui n’a à
lui proposer pour s’abriter de son risque, que de nommer un gérant
de paille (tous les petits malins le font) ? Qu’avions nous fait de
différent l’un de l’autre, Claudine et moi, pour êtres ainsi traités à
l’opposé par la société ? Quel problème entre nous cette asymétrie
scandaleuse, allait-elle créer, lorsqu’ elle me prêtait cent francs ? Je
cherchais un statut impossible à trouver dans ce port, écartelé entre
le luxe de mon navire d’aristocrate et ma condition sociale de même
pas chômeur mendiant, qui me restait dans la gorge comme une
grosse arête de morue.
Il y eu une fête à laquelle un capitaine de yacht m’avait invité,
avec Claudine. Bien sûr, une femme pétillante vint me tirer d’une
banquette, après quelques danses. Les restes de mes ségas mauriciens
me donnaient quelque tentantes apparences de bon coup. Très vite
ça a failli déraper. Car on vous demande toujours des choses intimes.
« Que fais-tu dans la vie ? me demanda la fille. »
Elle pétille. Ses yeux, trop cernés, sont de l’émeraude pâle qui
recouvre les fonds de roches peu profonds de la Méditerranée. Son
regard espiègle laisse transparaître l’énergie libre et l’honnêteté absolue
qu’elle recèle.
Je ne savais que répondre à sa question qui venait de me défaire
instantanément. Je compris que rien n’était fini, que je serai prisonnier
de cette déchéance. Je savais qu’il était inutile de raconter quoi
que ce soit. J’avais tellement souffert sur le clavier durant l’hiver,
afin de raconter l’histoire, et je comptais tellement aboutir, que je
répondis pour la première fois de ma vie :
« Je suis écrivain, j’ai dit.
— C’est bien a répondu, j’aime pas les loosers, a répondu Martine.
»
Parce que je sentais que si je ne disais pas quelque chose de
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