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Les exclus du petit matin
Paris, mars 1994
Accoudé au bar, à côté de l’habituel maghrébin, des deux chômeurs
et d’un alcoolique venu de nulle part, le petit café du boulevard
Lefèvre compte un nouvel habitué. J’y passe chaque matin à
sept heures. Comme avant d’aller au boulot, comme avant de traverser
Paris et quelques kilomètres de périphérique, comme lorsque
j’avais quelque chose à faire de moi. J’y passe chaque matin pour
débuter comme il y a quelques jours encore des journées que je laisse
ensuite en pâture au hasard. Sans travail, sans voiture, sans un sou,
l’Exclusion me pique les joues et les oreilles, bien davantage que le
froid parisien. Tout ce qui m’avait exaspéré au quotidien, les embouteillages,
les merdes de clients, les pannes de machines, l’odeur des
frites de la cantine me manquait à présent.
Après neuf mois de bagarres de rues, les trahisons, les incompétences,
les alliances invisibles et improbables, les textes de lois
bafoués, et l’exclusion par le peuple français, on entrait dans des
zones hostiles et inconnues. Après mille miles dans la Méditerranée,
après six mille miles d’Atlantique, après l’Océan Indien qui n’a pas
voulu nous laisser passer pour terminer notre tour du monde, on
entrait dans la Mer de l’Exclusion qui n’était pas sur nos cartes.
Techniquement, rien n’allait plus jamais aller en s’arrangeant.
D’abord, la machine bancaire s’est mise en marche. Ceux qui, il
y a moins d’un an se mettaient à genoux pour tenter de me prêter
du fric que je refusais, exigeaient, en des termes presque crus, le
remboursement de mes cent mille francs découverts.
J’aurais préféré une liquidation. Me retrouver nu et sans rien
était dégueulasse.
Me voici très vite interdit de crédit et privé de chéquier jusqu’à
l’an 2004 et au delà. Pas même nanti d’un droit aux Assedic, il allait
être difficile d’acheter ou même de louer une journée une auto pour
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