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Le tango des crocodiles
père n’avait pas lâché la sienne et devait, je suppose, conduire de la
main droite. C’est un jour de panne, réparée dans un trou d’eau,
que j’ai dû boire celle qui me donna le virus qui attaqua mes yeux.
Je me souviens des chambres noires durant des mois, des aiguilles
chauffées au rouge, seul remède connu pour soigner l’ulcération.
Mon virus de l’herpès et moi avions depuis ces jours, conscience
de nos rapports de dominance. Il ne me cachait les yeux qu’en des cas
exceptionnels. Je sentais sa présence au-delà de l’épuisement le plus
total. Pas de ces fatigues de nuits d’études ou de dizaines d’heures
de barre. Il fallait une brèche dans la conscience pour qu’il tente un
assaut. Je savais même le repousser. Comme je n’allais pas pleurer
sur mes premières amours mortes et que je ferais gaffe aux trous
d’eaux croupis des déserts, cela irait. En mer, je ne risquais rien.
L’inox poli d’une immense pince tient mon œil droit ouvert. Une
aiguille au fond de l’oeil. Je n’ai rien vu venir. C’est la guerre pour la
vie de mon entreprise, la trahison, le terrorisme qui m’ont eu cette
fois. La fabrication du holding, les assauts de Lequeux, la fourberie
de Flesch, trois millions de francs de traites à payer, un million
cautionné par mes amis. L’agression ne pouvant naturellement se
tourner vers l’agresseur, la fuite étant impossible, c’est contre soimême
que le cerveau construit les molécules de la destruction. J’ai
dépassé le bout de moi-même sans m’en rendre compte et je lutte
contre l’impitoyable virus qui essaye de m’empêcher de voir le Pacifique,
les Marquises, une fille qui passe. Cet état là, c’est plus qu’une
alerte. Une décomposition totale de mon corps. De mon intelligence
et de ma lucidité. De ma volonté. L’anesthésie locale ne m’ôte pas la
sensation. C’est une question de vue ou de mort, car je ne m’imagine
pas ne pas voir les milliards de couleurs, sans cesse changeantes, des
vagues dans la baston. C’est ma raison de vivre. Le globe dont je ne
pensais qu’à faire le tour est celui de mon œil dans lequel l’aiguille
s’enfonce.
Après le retrait annoncé par lettre AR de Flesch, il ne fallut pas
trois jours pour que Crespeau, son directeur général, vint immédiatement
le remplacer. Pour nous aider. . . Chaque personne a sa façon
de dire pourquoi elle est là. Certains commencent par des généralités
sur la vie, d’autres lâchent le morceau après une heure. C’est le
temps qu’il nous fallut attendre. Sa conclusion arriva, une immense
étendue pour un volume que l’on savait déjà, comme une couche de
gasoil dans un port de commerce, elle irisait ses intentions malsaines.
Je ne pouvais pas le coller au mur.
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