Le tango des crocodiles http://www.tango-crocodiles.com [Document]

9. Le bloc de papier à lettres
fitte puisqu’il ne voulait pas venir barrer dans les vagues qu’il avait
engendrées. Ce type affichait dans les relations d’affaires la même
lâcheté qu’il avait montré sur la mer.
Son accueil est froid, sans plus. La courtoisie d’affaires dira-ton.
Arrivés dans une brasserie, nous commandons un plat et une
pression. La sensation des trop longs quarts qui ne finissent jamais,
m’envahit. J’attends de cette conversation une issue, une place à
quai, même sans eau et électricité. Il prend la parole.
« C’est la première fois qu’un associé m’écrit en recommandé. Je
me retire. »
J’avais pris l’habitude du vacarme du navire, des hurlements du
vent qui pisse dans le gréement, et soudain, plus rien, le silence. J’ai
compris que le mât venait de tomber ; les morceaux cassés tentent de
traverser la coque. L’annonce de cette décision de retrait à quelques
jours de notre échéance de remboursement du prêt personnel étaitelle
vraiment une coïncidence ? J’encaisse, malgré le grand vide qui se
répand dans mon estomac brûlant. Mes tempes battent et le garçon
de café devient flou.
« Tu ne feras plus rien. Ni vingt millions, ni même dix. Tu vas
tout perdre, me lance-t-il, avec une expression que j’avais déjà vu
poindre dans son premier rire de la première rencontre.
— Je vends nos parts, lançais-je, comme un défi et comme un
test, comme une réaction instinctive de survie.
— Combien ? demanda-t-il. »
Je tremble de tous mes membres sans le laisser voir. C’est ça
qu’il veut, me mettre dos au mur pour acheter l’ensemble pour dix
balles. La colère me met les larmes au bord des yeux. Je les ravale
le plus dignement possible.
« Que comptes-tu faire ? dit-il, sarcastique,
— Me battre et en sortir, répondis-je, amer, ne sachant pas que
je ne tiendrais pas plus de deux jours au choc. »
La première fois que l’attaque du virus a eu lieu, c’était pendant
la guerre. La Dauphine avec laquelle nous traversions l’Algérie, d’Alger
à Bône, en ce début d’année 1958, m’emmenait enfant, allongé
à l’arrière. Toutes les heures environ, ma mère trempait le tissu humide
posé sur mon front, d’une eau tiède. L’eau dégoulinait le long de
mon co. Je me souviens de l’odeur de la pastille de camphre cousue
dans un petit sac de toile que l’on nous faisait porter dans ces pays
là. Dès qu’elle avait arrosé son rejeton pour ne pas qu’il se dessèche,
elle reprenait la mitraillette qu’elle posait le long de la portière. Mon
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