Le tango des crocodiles http://www.tango-crocodiles.com [Document]

8. La barre
tchouc qui recouvre les touches du clavier. Ce n’est plus trente pour
cent de la valeur neuve que je peux revendre un truc comme ça. Mais
trente pour cent en dessus. Et, crise oblige, la souplesse de la location
fera passer cela comme une lettre à la poste. Lui s’était payé
une grande partie de tout ça pour pas cher. C’est la loi.
C’est quand même plein d’optimisme que je suis parti pour trois
jours de pleine mer afin de rejoindre Malte. Une jolie dépression nous
cueille à la sortie du golfe de Corinthe, dans le canal de Malte, à deux
heures du matin. Je barre. Je m’endors aussi parfois au volant immense
qu’est cette barre ronde en inox couverte de cuir, maintenant
totalement imbibé d’eau. En face de moi, des camions d’eau de mer
déboulent tous feux éteints dans la nuit sombre. Certains me dépassent
dans de grands grondements. Ils allument alors au sommet
de leur toit une lumière verdâtre, à peine visible, un peu fluorescente
et translucide. Le vacarme de cette circulation est épuisant. Je désire
la campagne, qui la nuit se tait parfois. La vague qui m’a tiré de
ces rêveries d’un barreur solitaire m’est tombée dessus. Elle venait
directement d’En Haut. Je ne sais pas pourquoi, ni comment c’est
possible. Mais elle venait, non pas de côté mais d’en haut. Comme
quand votre voisine du dessus arrose trop largement son jardin suspendu.
Jamais vu aussi abrupte. Je ruisselle d’eau de mer et de
bonheur salé mélangés. Le navire, lui, ne bronche pas. Il est large, et
appuie ses deux pieds dans la mer bouillonnante, y trouve de quoi
s’accrocher, y prend ses appuis pour les cavalcades suivantes. Il est
puissant et pousse devant lui les masses liquides qui contrarieraient
sa trajectoire. Il est souple et s’incline lorsque le vent fait entendre
qu’il tient à rester maître chez lui. Il est tout simplement puissant.
Lui seul me fait tout supporter depuis maintenant six ans.
Je suis seul. Je commence à fatiguer. Glacé, trempé, affamé. Je
crains que le vent ne monte encore, je crains la vague traîtresse, je
crains la casse. Je n’arrive pas à retrouver le bout de saucisson que
m’a jeté Flesch avant de disparaître dans sa cabine, pour aller dormir.
Lorsque, récompense de l’aube, La Valette, forteresse mythique, le
plus grand port naturel du monde, laisse tomber le voile sombre dont
la nuit l’avait couvert, et ses pans de fortifications dans l’eau violette.
Les cargos font la queue devant la bouche du port, irisée par le vent
de Nord-Ouest qui commence à faiblir. Comme sur toutes les sorties
d’autoroute, il y a du monde au péage. Flesch est sorti à ce moment
là de SA cabine. Presque pimpant.
« J’étais malade, lâcha-t-il le plus naturellement du monde. »
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