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Ce soir-là, j’étais invité à la petite fête qu’organisait<br />
Baloo. Comme chaque année, tous ses<br />
potes bon chic - bon genre venaient déballer leurs<br />
nouvelles fringues, leur dernière trouvaille de 33, leur<br />
nouvelle manière de danser, leur dernier voyage, leur<br />
dernier bâton d’encens. Le genre de soirée qu’on souhaite<br />
éviter mais dont on ne part jamais car on y finit<br />
scotché ou bourré. Cependant, le carnet d’adresses<br />
de Baloo était, il faut bien le dire, rempli de numéros<br />
de téléphone de minettes toutes superbes et, entre<br />
nous, c’était bien la seule raison valable pour y aller.<br />
Mais ce soir, je devais épater le monde, marquer<br />
mon passage, laisser une trace dans cette soirée où<br />
seuls Nelito, Prudd, Phildefer seraient les vedettes.<br />
J’étais las de toutes ces frasques flower popienne,<br />
bandeau dans les cheveux, peace & love mes frères,<br />
fais tourner le shilom.<br />
Tout ce cirque me fatiguait, je dois l’avouer, aussi,<br />
je me devais d’assurer. En partant pour la fiesta, je<br />
m’arrêtais chez Boss Popo. Il tenait un kiosque dans<br />
la vieille ville et on y trouvait toujours de bons disques.<br />
L’année précédente, je m’étais pointé à la soirée<br />
avec un Mothers of Invention, mais le disque ne<br />
resta guère que deux minutes sur le tourne-disques.<br />
Pas assez hype… Cette année, j’avais décidé de récidiver.<br />
« Prends celui-ci, me dit Boss Popo, c’est d’la bombe,<br />
et personne ne connaît. Tu vas faire un malheur ! »<br />
Un malheur… S’il avait su…<br />
La soirée était bien entamée, ce fut mon tour de placer<br />
une galette sur la Thorens fièrement prêtée par<br />
Zoot. À l’entame de Sunday morning, seules deux<br />
ou trois minettes dansaient près des enceintes. Quelques<br />
types branchés mode et new age semblaient<br />
intrigués par cette pochette et commencèrent à déconner<br />
en mimant les primates devant leur fruit préféré.<br />
Ou, peut-être, un fruit défendu.<br />
Évidemment, je ne savais pas à l’époque que cette<br />
pochette était en fait un buvard de LSD géant et<br />
tout le monde voulait toucher cette couverture. Les<br />
trois minettes qui se dandinaient étaient à présent<br />
les seins nus décorés couleur fluo. La première face<br />
semblait être appréciée et les commentaires allaient<br />
bon train.<br />
« Un disque avant-gardiste ?<br />
- Oui, quelque chose comme ça, encore des tortures<br />
cérébrales »… ou un cauchemar pour M. Toulemonde,<br />
me chuchota Lobou.<br />
Passer pour un barge ne me dérangeait pas, il fallait<br />
bien quelqu’un pour leur faire écouter au moins une<br />
fois dans leur vie un son nouveau, et après ça, si<br />
quelques-uns d’entre eux ne montaient pas un groupe<br />
de rock, je me promis de ne plus écouter Radio<br />
Nain Dien !<br />
Ma petite nouveauté semblait faire l’unanimité. Seul<br />
Baloo avait l’air de me faire la tête. Son dealer avait<br />
du retard sûrement… Waiting for a man... Chouette,<br />
j’avais massacré l’ambiance. À présent, tout le monde<br />
mâchouillait un bout de la pochette. Les gens criaient,<br />
devenaient hystériques. La tension monta encore<br />
d’un cran avec l’entame de la seconde face…<br />
« C’est… de la musique ça ? » me lança Toto ? Pffff…<br />
comment expliquer à ce lourdaud que tout est dans<br />
le concept, que ce disque s’écoute au-delà des notes.<br />
Et alors ? Un livre se lit bien au-delà des mots,<br />
non ? Et moi, j’aime bien cette idée de lancer dans<br />
le commerce un truc que tout le monde haïra sur le<br />
moment et adulera quand on parlera de lui comme<br />
un chef-d’œuvre du genre.<br />
Je n’ai plus jamais été à la petite fête de Baloo…<br />
Étonnant. Vraiment…<br />
Lester
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