de Anja Hilling - Théâtre national de la colline

de Anja Hilling
mise en scène Stanislas Nordey
La Colline — théâtre national

Rencontre “Nature : acteur ou décor ?”
avec Bruno Latour, philosophe et sociologue des sciences,
Jean-François Peyret et Stanislas Nordey, metteurs en scène
Ce n’est pas d’aujourd’hui que la scène du théâtre occidental
cherche à représenter la nature. Mais qu’a-t-elle à en dire au
XXI e siècle, où les rapports de l’homme et de son environnement
naturel semblent entrer dans une phase de transformation
radicale ?
lundi 21 janvier à 20h30
En partenariat avec le Programme d’expérimentation en Arts et Politique
de Sciences Po (SPEAP)
entrée libre réservation au 01 44 62 52 00 ou contactez-nous@colline.fr
Les fabriques de théâtre : la scénographie
Découvrez le métier de scénographe et son implication
concrète dans le processus de création :
avec Emmanuel Clolus, scénographe et
Claire ingrid Cottanceau, collaboratrice artistique
samedi 26 janvier à 15h30
entrée libre sur réservation au 01 44 62 52 10 ou n.leclere@colline.fr
Rencontre avec l’équipe artistique
mardi 29 janvier à l’issue de la représentation
Cycle France Culture consacré à Anja Hilling
dans l’émission Théâtre et C ie .
Anges, création pour la radio, diffusion le 16 juin 2013 à 21h.
Tristesse animal noir, enregistrement en public à La Colline,
diffusion le 23 juin 2013 à 21h.
Réalisation Jean-Mathieu Zahnd
en tournée
Espace Malraux - Scène nationale de Chambéry et de la Savoie
les vendredi 8 et samedi 9 février 2013
Tristesse animal noir
de Anja Hilling
traduction de l’allemand Silvia Berutti-Ronelt
en collaboration avec Jean-Claude Berutti
mise en scène Stanislas Nordey
collaboratrice artistique Claire ingrid Cottanceau
scénographie Emmanuel Clolus
lumières Philippe Berthomé
son Michel Zurcher
assistante à la mise en scène Marine de Missolz
avec
Vincent Dissez Oskar
Valérie Dréville Jennifer
Thomas Gonzalez Flynn
Moanda Daddy Kamono Homme du couple
Frédéric Leidgens Martin
Julie Moreau Femme du couple
Lamya Regragui Miranda
Laurent Sauvage Paul
production déléguée Espace Malraux – Scène nationale de Chambéry
et de la Savoie en coproduction avec La Colline – théâtre national,
Théâtre national de Bretagne Rennes, Compagnie Nordey
Le texte de la pièce a paru aux Éditions Théâtrales, éditeur et agent de l’auteur.
Une édition bilingue a paru aux Presses universitaires du Mirail, collection
“Nouvelles Scènes - Allemand” en 2009.
régie générale Antoine Guilloux régie Malika Ouadah régie lumière Thierry Le Duff
régie son Émile Bernard régie vidéo Elise Fernagu
machinistes Thierry Bastier, Franck Bozzolo, Christian Felipe,
Guy Laposta, David Nahmany, Harry Toi
électricien Pascal Levesque habillage Geneviève Goffinet
Le décor a été construit par le Grand T - Nantes.
du 11 janvier au 2 février 2013
Grand Théâtre
du mercredi au samedi à 20h30, le mardi à 19h30 et le dimanche à 15h30
création à La Colline
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Où court cette biche écrite dans la forêt écrite?
Irait-elle s’abreuver au bord de l’eau écrite
qui copie son museau comme le papier-carbone?
Pourquoi lève-t-elle la tête, entend-elle quelque chose?
Elle emprunte ses pattes à la réalité
et, sous mes doigts, elle tend l’oreille.
Silence – ce mot aussi gratte sur le papier
en écartant
les branches, droit sorties du mot “forêt”.
Wislawa Szymborska
De la mort sans exagérer, traduit du polonais par Piotr Kaminski, Librairie Arthème
Fayard, 1996 pour la traduction française, p. 30
La Forêt est-elle poétique?
Célébré souvent par les chants, il a grandi et n’eut plus
besoin des soins des déesses.
Alors il aima parcourir les bois, allant de ferme en ferme,
couronné de lierre et de laurier pesants. Des nymphes
étaient sa suite,
il les conduisait, et les bois à perte de vue résonnaient
de leur fracas.
C’est pourquoi je te salue, Dionysos riche en pampres de
la vigne!
Donne-nous de revivre encore les saisons dans la joie,
mais après les saisons donne-nous aussi de nombreuses
années!
Hymnes homériques
Hymne à Dionysos, cité par Anja Hilling, en exergue de la pièce,
“Première partie : La fête”
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Formes multiples pour une pièce unique
En dépit de sa facture apparemment classique en trois parties,
Tristesse animal noir propose une écriture déconcertante à
facettes multiples, aux styles, formes et niveaux de langues
savamment entrelacés.
D’abord, de vastes didascalies dépeignent avec une précision
poétique la forêt en pleine canicule ainsi que les personnages
qui s’y rendent pour un pique-nique. Il pourrait s’agir du
scénario d’un film ou du début d’un roman. Impossible de traduire
ces images visuellement sur une scène de théâtre... mais tout
aussi impossible de priver le public de ces paroles d’une
intensité crépusculaire.
Bientôt ces passages en prose seront interrompus par les
dialogues des six amis en manque de nature. Nos bobos font du
small talk (parler “quotidien” en phrases courtes, dialogues
rythmés), en se lançant des piques cinglantes – un morceau de
conversation des classes moyennes privilégiées vivant dans
une capitale européenne.
La pièce bascule ensuite dans le drame en prenant une toute
autre forme : le récit cauchemardesque d’une catastrophe,
description bouleversante dans une langue bien moins
quotidienne, prise en charge par les protagonistes mêmes
cherchant à échapper au pire.
Ce qui suit en troisième partie peut sembler n’être qu’une sorte
de postface sous forme de récits alternant avec des dialogues...
Cependant, l’incapacité des survivants à venir à bout de leur
trauma crée un drame plus sourd encore et tout aussi douloureux
que la catastrophe même. Chacun des survivants réagit à sa
manière, mais tous se trouvent dans une solitude nouvelle, un
espace insondable que seul l’artiste réussira à combler par
son travail de création.
Silvia et Jean-Claude Berutti le 9 décembre 2012
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Marcher dans les bois
La forêt, qu’est-ce que c’est ? Cela s’étend sur les plaines,
escalade les montagnes, saute par-dessus les rivières, dévale
les montagnes, remplit les vallées [...] Nous voyons comme
cela se jette dans le miroir des lacs, comme cela joue avec le
ciel, comme cela devient mer, tempête, tourbillon et fleuve.
Alors nous devenons nous-mêmes quelque chose qui s’écoule.
Nous sommes à présent en marche, et il n’y a plus une seule
fibre immobile dans notre coeur. [...]
En été la forêt est tout entière couleur, lourde, débordante.
Tout alors est vert, le vert est partout, le vert règne et
commande, ne laisse paraître d’autres couleurs, qui voudraient
aussi se faire remarquer, que par rapport à lui. Le vert jette
sa lumière sur toutes les formes de sorte que les formes
disparaissent et deviennent des éclats. On ne prend plus garde
aux formes en été, on ne voit plus qu’un grand ruissellement
de couleur plein de pensées. Le monde alors a son visage, son
caractère, il a ce visage-là ; dans les belles années de notre
jeunesse il a eu ce visage, nous y croyons car nous ne connaissons
rien d’autre. Avec quel bonheur la plupart des gens pensent
à leur jeunesse : la jeunesse leur envoie des rayons verts, car
c’est dans la forêt qu’elle a été la plus délicieuse et la plus
captivante. Ensuite, on est devenu grand, et les forêts sont
devenues aussi plus vieilles, mais tout ce qui est important
n’est-il pas resté le même ? [...] Père et mère et frères et soeurs,
et coups et caresses et goujateries, et, liant tout cela, le
fil intérieur de ce vert unique. Les forêts qu’on a traversées
laissent dans le coeur un sentiment de grandeur et de sacré,
et un sentiment pareil commande de se taire.
Robert Walser
La Forêt, in Les Rédactions de Fritz Kocher, trad. Jean Launay, Éditions Gallimard,
1999, p. 92 et 94
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Giuseppe Penone, Albero delle vocali, 1999-2000
Je trouve l’homme d’aujourd’hui si moderne et si désespéré :
ce qui l’agite, ce qu’il veut, tout cela n’en finit jamais
et recommence toujours de nouveau, et si le bonheur arrive brièvement,
l’homme d’aujourd’hui en est tellement effrayé que cela frise le malheur.
La nature est bien plus simple, je ne peux pas l’exprimer avec des mots,
mais je crois à l’étonnement de l’homme quand il est touché par elle.
Anja Hilling
programme de Tristesse animal noir du Schauspielhaus de Vienne,
2 octobre 2008

Thomas Gonzalez
Valérie Dréville, Laurent Sauvage
Entretien avec Stanislas Nordey
Angela De Lorenzis:Quand la pièce d’Anja Hilling a été découverte
dans le cadre du groupe de lecteurs de La Colline, elle a suscité
à la fois beaucoup d’enthousiasme et beaucoup de controverses:
l’histoire des six bobos qui se rendent en forêt pour un
pique-nique et allument un barbecue à l’origine d’un incendie
catastrophique, n’avait pas fait l’unanimité. Tu faisais partie
des enthousiastes, quelle a été la première impulsion qui t’a fait
aimer le texte?
Stanislas Nordey: L’intelligence de sa structure en trois parties:
avant, pendant et après la catastrophe, ainsi que la force
rare des trois modes d’écriture. Pour sa richesse formelle et
sa connaissance profonde des ressorts du théâtre, le texte
est presque un cas d’école. Mais à côté de cette structure
intellectuelle forte, il y a beaucoup d’émotion et deux moments
de climax inouïs : la mort de l’enfant et le suicide de Paul.
A. D. L.: Dans la première partie, les six protagonistes utilisent
un langage ordinaire, des phrases courtes, les dialogues
fusent, on dirait presque que les personnages pourraient être
interchangeables. Ils vont se caractériser par la suite, dans
la deuxième et la troisième partie, mais au début, ils forment
véritablement un choeur (au sens de la tragédie antique),
une choralité de voix émanant d’un corps – collectif – unique.
S. N.: Oui, et en même temps, Anja Hilling dessine précisément
les contours des six personnages qu’elle tire d’une certaine
classe sociale, mais sans aucune intention sociologique ; ce sont
des quadras contemporains, des hommes et des femmes des
villes, comme nous, confrontés à un certain nombre de thèmes,
dont le premier est le chassé-croisé de l’amour. Ce qui m’a
touché notamment, c’est la façon de décrire ce cycle :
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la naissance de l’amour (entre Martin et Flynn), sa disparition
(entre Jennifer et Flynn), son retour (entre Jennifer et Paul),
ainsi qu’une pluralité de variations possibles : Jennifer, la fille
âgée qui est avec un garçon, Flynn, beaucoup plus jeune qu’elle;
le couple recomposé de Paul, homme divorcé, et Miranda, qui
ont eu un enfant ; enfin le couple des hommes, Oskar et Martin.
Il est intéressant de voir comment Hilling décrit ces couples
qui vont se décomposer, puis se recomposer, à la suite de la
catastrophe – sans porter, à mon avis, de jugement sur eux.
Au fond, c’est d’elle-même qu’elle parle, d’un monde qu’elle
connaît très bien.
A. D. L.: C’est une écriture de l’épiderme, de la sensation : le
toucher, l’ouïe, la vue, l’odorat, y sont presque perceptibles.
Une étudiante m’a avoué qu’en lisant la pièce, au moment de
l’incendie, elle a commencé à transpirer... Comment vas-tu
résoudre scéniquement ces éléments, comment représenter
la forêt, l’incendie?
S. N.: Il faut immerger le public dans la forêt, l’amener dans
une forme d’hyperréalisme, l’entraîner dans un processus
d’identification avec ces personnages contemporains dans
lesquels il peut se reconnaître : ce processus passe par la
sensation physique. Il y aura des odeurs et quelques éléments
de la forêt – l’écorce par exemple : pour ce travail, d’ailleurs,
nous nous sommes inspirés de l’oeuvre plastique de Giuseppe
Penone. Par contre, dans la deuxième partie, l’incendie est
avant tout “raconté” – nous le verrons à travers et dans les
yeux des acteurs. Dans la troisième partie, nous sommes
dans une boîte blanche transformable, qui représente les
différents intérieurs, tous très cliniques.
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A. D. L.: C’est un thème récurrent du théâtre, comme le
“récit de Théramène” dans Phèdre, lorsque le messager raconte
et décrit le corps déchiqueté d’Hyppolite...
S. N.: Oui, dans le récit, le “film” est raconté par les yeux
et la voix des acteurs : la description de l’horreur passe par
la puissance d’évocation du récit, la force de l’émotion de
l’acteur sollicite l’imaginaire du spectateur.
A. D. L.: Se pose ensuite la question de la culpabilité, de la
responsabilité : les six personnages ont été à l’origine d’un
incendie meurtrier ; un enfant, des hommes, une femme, des
animaux, des maisons et une forêt ont “péri” dans les flammes.
Dans ce cas-là non plus, tu ne penses pas que l’auteur veuille
condamner leur négligence, leur irresponsabilité?
S. N.: Encore une fois, je pense que l’auteur porte un regard
lucide, mais pas moraliste, ni accusateur, sur les personnages:
ce n’est pas un pamphlet. Elle laisse les choses beaucoup plus
ouvertes. Anja Hilling étudie ces personnes comme s’ils étaient
des scarabées, des rats de laboratoire – un peu comme dans
l’installation d’art contemporain de la troisième partie : ce
sont des personnages sous observation. Elle crée des êtres
contrastés, contradictoires ; c’est vrai qu’ils ont chacun
une part d’opportunisme, de cynisme : ils mentent à la police,
refusent d’assumer la responsabilité de la catastrophe, etc.
En même temps, ils sont bouleversants. Hilling piège ses
personnages, leur faisant atteindre une forme de conscience:
Jennifer se met à photographier les animaux morts, Oskar
veut se rendre à la police, Paul se laisse happer par le vide
dans une impulsion impromptue... la catastrophe leur sert de
révélateur. L’auteure écrit une pièce à hauteur d’homme : elle
établit un état des lieux, pour raconter à quel point l’homme
s’est détaché du réel.
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A. D. L.: Un enfant est mort pourtant...
S. N.: L’enfant mort est un autre topos qui revient dans le
théâtre contemporain, chez Edward Bond ou Sarah Kane par
exemple. C’est un point de fixation, de crispation, qui est le
signe pour moi d’une certaine santé du théâtre. C’est
l’éternelle variation du sacrifice d’Iphigénie. L’enfant sacrifié
représente la quintessence de l’horreur et ne quitte jamais
le coeur de notre imagination. Comment survivre à la perte d’un
enfant ? Comme Wajdi Mouawad, qui reprend Sophocle, Anja
Hilling ose aller au plus profond de nos peurs. L’effet doit être
cathartique.
A. D. L.: Aux trois modes d’écriture correspondent trois
modes de jeu : tout particulièrement, comment vas-tu résoudre
le problème des didascalies poétiques?
S. N.: Chaque acteur dira la didascalie qui correspond à son
personnage. Dans la première partie, nous faisons du théâtre-
roman, c’est-à-dire que les acteurs entrent et sortent
alternativement de la fiction pour être aussi dans la description.
C’est un mode inédit de prise en charge de la parole. Dans
la deuxième partie, l’incendie, nous sommes dans le mode récit,
donc dans une forme d’adresse au public. Dans la troisième
partie, nous sommes dans une adresse plus conventionnelle,
celle du “quatrième mur”...
A. D. L.: Ne penses-tu pas que dans la troisième partie, après
la catastrophe, tout explose et tombe en miettes ? Non
seulement les personnages, qui se dispersent, se décomposent,
meurent, mais aussi le mode d’écriture : nous ne sommes plus
dans le dialogue, ni dans le récit, mais dans un troisième mode,
qui prend peut-être en charge tous les autres... Le dialogue
périclite ; à la place, reste le discours rapporté, celui des
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personnages à l’hôpital, les messages du répondeur, des
dialogues qui ne se répondent plus, du récit et de la narration
en lambeaux... comme si la prise de parole était disloquée,
désarticulée... dans un désordre, une confusion totale, comme
après un cataclysme... l’on pense à Fukushima et aux restes
éparpillés mis côte à côte par l’effet du hasard, une fois le
tsunami passé...
S. N.: Oui, c’est possible qu’il y ait une accumulation des
trois, une dissémination, mais peut-être pas une condensation...
Il y a probablement une dissémination des modes de jeu, une
multiplicité...
A. D. L.: S’ouvre la question de la nature: comme le dit Thoreau,
la nature est d’abord un élément métaphorique, “l’envers
de ce qui est au-dedans de nous”. Il y a une sauvagerie de la
forêt, en tant qu’élément originaire, élémentaire. Dans cette
pièce, les hommes aussi me semblent être des “particules”
élémentaires. Ce texte m’a fait également penser à L’Iliade,
où la nature est incarnée par des dieux païens ayant un
rapport très direct avec l’homme, qui est un peu leur jouet.
S. N.: Oui, je ne pense pas que les références qu’Anja Hilling
donne dans la pièce renvoient à un militantisme écologique.
Si l’on prend Walden de Thoreau, ce qui ressort dans son livre,
c’est la poésie de la nature, la nature en tant que poésie.
La première chose à laquelle j’ai pensé, c’est la forêt de Bambi,
ce lieu de l’inconnu, qui condense toutes les peurs de
l’enfance; en même temps, cette forêt est un lieu de poésie,
de fascination. C’est la forêt des contes, qui fascine et qui
fait peur. Mais aussi l’endroit originel, l’endroit de l’ombre...
qui s’oppose à la ville, laquelle a l’illusion d’avoir embrigadé la
nature, de l’avoir évacuée... Pour finir, c’est le Paradis Perdu:
la première description de la nature dans Tristesse, c’est le
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jardin d’Éden. Par la réflexion sur la nature, l’homme fait un bilan
sur lui-même... C’est pourquoi je ne pense pas que ce soit une
pièce moraliste, judéo-chrétienne : l’auteure y décrit plutôt
un mouvement naturel... D’ailleurs, le mouvement cyclique
qu’on peut relever au niveau de la structure revient en tant
qu’axe thématique fort de la pièce : les mouvements cycliques
de la vie. La nature efface et recommence, par une sorte de
régénération... C’est comme dans Théorème de Pasolini, où
après le passage de l’ange, les personnages restent à nu, dans
le plus grand désarroi...
A. D. L.: Presque Anéantis pourrait-on dire ? La structure
en trois parties de Tristesse rappelle fortement la structure
de la pièce de Sarah Kane, où l’on passe du naturalisme du
premier acte au paysage apocalyptique du troisième.
S. N.: Avec la différence que chez Kane, il y a représentation
de l’horreur, on voit le meurtre du bébé sur scène, alors que
chez Hilling, pas du tout, car l’horreur est mise à distance par
le récit. L’insoutenable devient supportable grâce à la
distanciation du récit. Mais au fond, on n’interroge la question
du vivant que si l’on est confronté à la mort. Il y a aussi une
beauté dans l’horreur : les cadavres sont calcinés, les corps
se sont consumés – que ce soient les arbres, les animaux,
les hommes – tout est blanc argenté. Comme à Pompéi. Ce n’est
pas un hasard si dans Tristesse, les corps restent figés
dans le vivant : la mort nous oblige à nous interroger sur le
statut de la vie à l’oeuvre. Dans la ville, au contraire, nous
sommes confrontés sans cesse à l’inanimé : dans la troisième
partie, le vivant devient abstrait, et la nature est cristallisée,
transcendée dans une installation d’art contemporain.
Propos recueillis par Angela De Lorenzis,
le 13 novembre 2012
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Valérie Dréville, Frédéric Leidgens, Laurent Sauvage
Thomas Gonzalez, Lamya Regragui

Moanda Daddy Kamono, Laurent Sauvage Valérie Dréville, Vincent Dissez, Julie Moreau

Vincent Dissez
Frédéric Leidgens, Moanda Daddy Kamono, Valérie Dréville
Assoupi dans la nature il y a un feu souterrain
qui jamais ne s’éteint et qu’aucun froid ne
peut glacer. [...] Ce feu souterrain a son autel
en la poitrine de chaque homme.
Henry David Thoreau
Marcher, Terradou / CEDEP, 1991, p. 58-59
Fourneau
Le corps de l’homme est un fourneau, et les vivres l’aliment qui
entretient la combustion dans les poumons. En temps froid
nous mangeons davantage, et moins en temps chaud. La chaleur
animale est le résultat d’une combustion lente ; est-elle trop
rapide, que se produisent la maladie et la mort ; soit par défaut
d’aliments, soit par vice de tirage, le feu s’éteint. Il va sans
dire que la chaleur vitale n’a pas à se voir confondue avec le
feu ; mais trêve d’analogies. Il apparaît donc que l’expression
vie animale est presque synonyme de l’expression chaleur
animale ; car tandis que le Vivre peut être considéré comme le
Combustible qui entretient le feu en nous – et le Combustible
ne sert qu’à préparer ce Vivre ou à accroître la chaleur de nos
corps par addition venue du dehors.
Henry David Thoreau
Walden ou la Vie dans les bois, trad. Louis Fabulet, Éditions Gallimard,
coll. “L’Imaginaire”, 2010, p. 20-21
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Ariel
Par le menu!
Je suis monté à bord du vaisseau du roi,
Puis, tantôt à la proue, tantôt sur le pont,
Tantôt sur la dunette ou dans les cabines,
J’ai fait courir ma flamme et la stupeur!
Quelquefois, je me divisais,
Je brûlais en nombre d’endroits. Sur le grand mât,
Aux vergues, au beaupré j’étais diverses flammes
Puis je me rassemblais. La foudre de Jupiter
Qui précède de peu l’effrayant tonnerre,
N’est pas plus prompte à devancer la vue.
Ce feu, ces grondements du soufre, ces étincelles,
Ils semblaient assiéger l’omnipotent Neptune
Qui en tremblait de toutes ses vagues ! [...]
Pas une âme
Qui ne brûlât de la fièvre des fous
Et ne commît quelque acte de désespoir.
Tous, sauf les matelots, se sont jetés
Dans l’eau, qui bouillonnait pourtant, afin de fuir
Le bateau que j’incendiais. Le fils du roi,
Ferdinand, les cheveux tout raides sur sa tête,
Des roseaux, eût-on dit, pas des cheveux,
Le premier à sauter, criant : “L’enfer
Est vide de ses diables, ils sont tous ici !”
William Shakespeare
La Tempête, trad. Yves Bonnefoy, Éditions Gallimard,
coll. “Folio/Théâtre”, 1997, p. 115-117
L’Enfer
Dante et Virgile, 8 e bolge : Conseillers perfides, enveloppés de flammes.
Nous partîmes, et sur cet escalier
qui nous avait fait pâlir à le descendre,
mon maître remonta, me tirant après lui.
Je souffris alors, et à présent je souffre encore,
quand ma pensée revient à ce que je vis [...]
ainsi resplendissait la huitième bolge,
d’autant de flammes, comme je m’en aperçus,
dès que je fus là d’où le fond se découvre.
Et comme celui que les ours vengèrent
vit le char d’Élie à son départ,
quand les chevaux montèrent droit dans le ciel,
si bien qu’il ne pouvait, à le suivre des yeux,
voir autre chose que la flamme seule
qui s’élevait, comme un petit nuage:
ainsi chacune s’avançait dans le creux
de la fosse, car nulle ne montrait son butin,
et chaque flamme enferme un pécheur [...]
Mon guide, en me voyant si attentif:
“Les âmes se tiennent dans ces feux”, dit-il ;
“car elles s’entourent de ce qui les embrase.” [...]
“Qui donc est dans ce feu si fourchu à sa pointe ?” [...]
la plus haute branche de la flamme antique
se mit à tressaillir en murmurant
pareille à celle que le vent tourmente.
Puis agitant sa pointe çà et là
comme si c’était la langue qui parlait,
elle jeta au-dehors une voix.
Dante
La Divine Comédie, L’Enfer, chant XXVI, trad. Jacqueline Risset,
GF Flammarion, 2004, p. 237-241
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Si tu regardes une réalité droit dans les yeux, tu verras le
soleil étinceler sur ses deux faces comme sur une épée,
tu sentiras sa douce acuité te transpercer du coeur jusqu’à
la moelle et tu achèveras heureux ton parcours terrestre.
Dans la vie comme dans la mort, nous ne languissons jamais
qu’après la vérité.
Henry David Thoreau
Walden ou la Vie dans les bois, Éditions Gallimard, coll. “L’Imaginaire”,
cité par Anja Hilling en exergue de la pièce, “Deuxième partie : Le feu”
Miranda
On croirait que le Ciel ferait pleuvoir
Sa poix infecte sur nous, si les grandes vagues
N’escaladaient sa face dans les nuées
Pour en noyer le feu ! Ah, que j’ai souffert
Avec ceux que j’ai vu souffrir ! Ce hardi vaisseau
Qui portait sûrement quelque être noble,
Tout fracassé ! Ce cri, ce cri
Qui m’a frappé au coeur ! Pauvres âmes, péries!
William Shakespeare
La Tempête, trad. Yves Bonnefoy, Éditions Gallimard, coll. “Folio/Théâtre”, 1997, p. 93
Chymique
Silence, comme un or en fusion, recuit, dans
des mains
calcinées.
Grande, grise,
proche comme tout le perdu,
silhouette-soeur:
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tous ces noms, tous ces
noms avec
elle brûlés. Tant
de cendre à bénir. Tant
de terres gagnées
au-dessus des
anneaux
d’âme
légers, si légers.
Grande. Grise. La Dépourvue de
scories.
Toi, autrefois,
Toi, avec le bourgeon
blême, mordu.
Toi dans le flot de vin.
(N’est-ce pas, nous aussi
cette horloge nous a laissé partir?
C’était bon,
bon, la mort-passage ici de ta parole.)
Silence, comme un or en fusion, recuit dans
des mains
calcinées, calcinées.
Doigts, gracile fumée. Comme des couronnes, des couronnes d’air
Autour de – –
[...]
Paul Celan
in La Rose de personne recueilli dans Choix de poèmes,
trad. Jean-Pierre Lefebvre, Poésie / Gallimard, 1998, p. 183-185
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Le Bûcher d’Hector
“Pour un grand renom, nous tuâmes Hector le splendide,
celui que, tel un dieu, les Troyens priaient dans leur ville.”
Achille préparait au divin Hector des outrages infâmes.
Il lui perça les tendons de chaque pied, par-derrière,
entre cheville et talon, y passa des lanières de vache,
qu’il noua sur le char, laissant la tête à la traîne,
puis il monta sur son char, emportant ses armes glorieuses.
Il fouetta ses chevaux, qui, sans regimber, s’envolèrent.
La poussière jaillit sous le corps qu’il traînait, et les mèches
sombres se déployèrent ; la tête naguère charmante
se couvrit de poudre. Zeus le livrait aux outrages
de ses ennemis sur son sol, au pays de ses pères. [...]
Le vieillard Priam adressa ces mots à la foule:
“Rapportez Troyens, du bois à la ville, sans craindre
dans votre coeur l’embuscade rusée des Argiens, car Achille,
me renvoyant des noirs vaisseaux, me donna l’assurance
qu’ils ne tenteraient rien d’ici l’Aurore douzième”. [...]
En neuf jours, ils rapportèrent du bois en pagaille.
Lorsque parût la dixième Aurore, lumière des hommes,
ils transportèrent, parmi les pleurs, Hector le farouche.
Ils placèrent le mort au sommet du bûcher, l’embrasèrent.
Lorsque, matinale, l’Aurore parut, doigts-de-rose,
ils s’assemblèrent autour du bûcher d’Hector gloire-immense.
Quand ils se furent rassemblés, qu’ils furent ensemble,
ils étouffèrent d’abord le feu en versant le vin sombre,
là où l’ardeur de la flamme avait sévi : puis ses frères
et ses amis recueillirent les os, brillantes reliques,
en gémissant ; sur leurs joues coulaient des larmes nombreuses.
Homère
L’Iliade, chants 22 et 24, trad. Philippe Brunet, Seuil, 2010, p. 520-521
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Valérie Dréville

Giuseppe Penone, Ripetere il bosco, 1969-1997
Les forêts ne sont que très rarement sombres.
Notre âme doit déjà être d’une humeur bien sombre
pour recevoir de la forêt une impression de tristesse.
Robert Walser, La Forêt
J’entrevois comme une “chance” toutes les grandes
catastrophes. Je ne crois pas que des petites choses puissent
aider à changer, il faut une déflagration en toi pour que,
peut-être, quelque chose se produise. La tristesse n’est pas
pour moi un effondrement, mais un sentiment réprimé pendant
longtemps, après lequel quelque chose de bon peut advenir.
Anja Hilling
programme de Tristesse animal noir du Schauspielhaus de Vienne, 2 octobre 2008
Animal noir
Vous croyez sans doute que la chambre était vide.
Eh non : voyez trois chaises aux dossiers résistants.
Une lampe incomparable pour chasser les ténèbres.
Un bureau, sur lequel portefeuille, journaux.
Bouddha insouciant et Jésus soucieux.
Sept éléphants fétiches, et au fond du tiroir,
un répertoire en cuir. Sans nos adresses, dites-vous?
[...]
Non sans issue, ne serait-ce que par la porte,
et non sans perspectives, voyez la fenêtre,
semblait cette chambre.
Il y avait des lunettes, pour regarder au loin.
Une mouche bourdonnait, donc elle vivait encore.
Wislawa Szymborska
De la mort sans exagérer, trad. Piotr Kaminski, Poésie Fayard, 1996, p. 77
27

Anja Hilling
Née en 1975. Elle étudie l’écriture
scénique à l’université des Arts de
Berlin. Été 2003 résidence au Royal
Court, Londres. 2005 élue révélation
de l’année par la revue Theater
Heute. 2003 Étoiles, présenté au
Theatertreffen, Berlin, reçoit le
Prix de la Jeune Dramaturgie de la
Dresdner Bank, est joué en 2006 à
Bielefeld par D. Kranz et au Festival
d’Édimbourg. 2004 Mon coeur si
jeune si fou, monté à Munich et aux
Journées de Mülheim et 2005 au
Théâtre de Iéna. 2005 Mousson
monté à Cologne ; Protection au
Thalia Theater, Hambourg ; Bulbus
au Burgtheater, Vienne par D. Kranz.
2006 Anges, Munich. 2007 écrit
Sens pour les élèves de la Comédie
de Saint-Étienne et de la
Theaterakademie de Hambourg,
présenté en 2008, Festival
Premières, Strasbourg. 2007
Tristesse animal noir, Hanovre ; 2008
Nostalgie 2175, Thalia Theater;
2009 Radio Rhapsodie ; 2011 Bulbus,
La Colline, mis en scène par
D. Jeanneteau et M.-C. Soma. Pièces
parues en France : chez Lansman:
Sens, trad. S. Berutti-Ronelt &
J.-C. Berutti ; chez Théâtrales:
Bulbus, trad. H. Christophe ; Anges,
trad. J. Cambreleng ; Tristesse animal
noir suivi de Mousson ; Étoiles suivi
de Mon coeur si jeune si fou, trad.
S. Berutti-Ronelt & J.-C. Berutti.
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Stanislas Nordey
Né en 1966, il suit les cours de
Véronique Nordey et intégre le
CNSAD. En 1988, crée avec V. Nordey
la Compagnie Nordey. De 1995-1997,
associé à la direction artistique du
Théâtre Nanterre-Amandiers auprès
de J.-P. Vincent. De janvier 1998 à
2001, directeur du TGP à Saint-Denis.
Depuis 1998, il a mis en scène
Marivaux, Pasolini, Karge, Llamas,
Guibert, Genet, Müller, Hikmet,
Gabily, Molière, Schwab, Lagarce,
Fichet, Minyana, Piemme, Dahlström,
Crimp, Gaudé, F. Mauvignier, Stramm,
Paravidino, Richter, Feydeau,
Hofmannsthal, Mouawad. À La Colline
il a présenté Les Justes (Camus) en
2010, et Se trouver (Pirandello) en
2012. Il signe également des mises
en scène d’opéras. De 2000 à 2012,
il est artiste associé au TNB et
responsable pédagogique de l’école.
Comédien, avec notamment : M. Marion,
Shaptai, R. Sadin (1990) ; J.-P. Vincent,
Combats dans l’Ouest, Vichnievski
(1990) ; J.-C. Saïs, Quai Ouest,
Koltès (2002) ; L. Sauvage, Orgie,
Pasolini (2003) ; C. Letailleur, Pasteur
Ephraïm Magnus de Jahnn (2004-2005)
et La Philosophie dans le boudoir,
Sade (2007-2008) ; A. Vassiliev,
Thérèse philosophe (2007) ; C. Pouillon,
La Ballade de la geôle de Reading,
Wilde (2009) ; Mouawad, Ciels (2009) ;
P. Rambert, Clôture de l’amour,
(2011) ; A. Théron, L’Argent, Tarkos
(2012). Il sera artiste associé du
Festival d’Avignon 2013.
La Fondation d’entreprise EDF
La Fondation d’entreprise EDF souhaite contribuer de façon
concrète à une société plus humaine et solidaire en privilégiant
la lutte contre l’isolement, et la prévention de l’exclusion
économique, sociale et culturelle notamment en direction des
jeunes. Elle développe ainsi ses actions dans trois domaines :
la solidarité, l’environnement et l’accès aux savoirs.
Les projets culturels soutenus par la Fondation EDF, et
accompagnés par des parrains et des marraines du Groupe,
témoignent de son engagement en faveur du partage de la
connaissance et de la création, de la valorisation des pratiques
culturelles ouvertes aux jeunes en offrant à tous les publics
des clefs de compréhension des richesses des sociétés d’hier
et d'aujourd’hui et en favorisant la cohésion sociale.
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Les Fondations Edmond de Rothschild
Les Fondations Edmond de Rothschild développent une
vision moderne de la philanthropie au travers de laquelle elles
défendent la dignité et la responsabilisation de chacun.
Leur action se concentre dans le domaine de l’éducation en
abordant différentes thématiques : art et culture,
entreprenariat social, dialogue interculturel et santé. Par
leurs implantations et leurs projets, les Fondations constituent
un réseau dynamique, multiculturel et international. Elles
identifient les initiatives locales, développent des modèles
éducatifs innovants et partagent ces expériences.
Les Fondations appliquent une méthodologie entrepreneuriale
à l’univers philanthropique, contribuant ainsi à la
professionnalisation du secteur social.
Elles oeuvrent pour la reconnaissance et le respect du
pluralisme inhérent à chaque société.
www.edrfoundations.org
Les partenaires du spectacle
Remerciements à Silvia Berutti-Ronelt, Raoul Fernandez,
EPOC productions, Emmanuelle Ossena et Charlotte Pesle Beal,
et à l’équipe technique de création Antoine Guilloux,
Arnaud Godest, Laurent Gwenolé, Éric Morel.
Directeur de la publication Stéphane Braunschweig
Responsable de la publication Didier Juillard
Rédaction, collaboration artistique Angela De Lorenzis
Réalisation Fanély Thirion, Florence Thomas
Photographies Élisabeth Carecchio
p. 7 coll. Musée du Louvre, Paris, installation permanente,
Jardin des Tuileries et p. 26 vue de l’exposition : Giuseppe Penone.
Die Adern des Steins, Kunstmuseum, Bonn, 14 mars - 19 mai 1997
photos © Archivio Penone
Conception graphique Atelier ter Bekke & Behage
Maquettiste Tuong-Vi Nguyen
Imprimerie Comelli, Villejust, France
Licence n° 1-1035814
Tous les droits de la présente publication sont réservés.
La Colline — théâtre national
15 rue Malte-Brun Paris 20 e
www.colline.fr
Développement durable, La Colline s’engage
Merci de déposer ce programme sur l’un des présentoirs du hall
du théâtre, si vous ne souhaitez pas le conserver.

01 44 62 52 52
www.colline.fr