Raimond le cathare

pontificales. La croisade que je rejoins a pour chef mon ennemi
juré.
Le légat au visage de lame m’accueille avec des propos
mielleux. Il se félicite de ma présence. Mais après le miel vient
le fiel : il s’étonne de la faiblesse de l’escorte qui m’accompagne.
Je fais mine de ne pas avoir entendu sa perfidie.
Je ne m’offusque pas davantage du lieu qu’on nous assigne, à
la lisière du camp, pour y dresser les tentes toulousaines. Nous
avons pour voisins des ribauds braillards et des filles perdues,
prêtes à se donner en échange de quelque nourriture pour leurs
enfants dépenaillés. Des cracheurs de feu, sourcils, cils et
cheveux brûlés par l’exercice de leur art, viennent nous distraire
et mendier une pièce. Les latrines du camp, creusées tout près
de nos tentes, répandent une odeur infecte.
Avec mes compagnons, nous veillons tard, après avoir
partagé silencieusement un copieux repas. Toute la nuit, nous
serons réveillés par les rires gras et les jurons des ivrognes, les
soupirs et les grognements sonores des accouplements furtifs.
Nous sommes en quarantaine, comme des malades
contagieux.
Le lendemain, dès les premières lueurs du jour, la
fourmilière s’agite. Les bagages sont rassemblés, les tentes
repliées, on charge le matériel à bord des bateaux amarrés à la
rive ou sur les chariots alignés le long de la route.
Arnaud Amaury, entouré des évêques, a célébré une messe
en plein air. Le légat élève le corps du Christ au-dessus des
milliers de têtes inclinées. Les hommes agenouillés reçoivent la
bénédiction du chef de la croisade avant d’aller se vêtir de fer.
Nous marchons vers le sud en longeant le Rhône qui porte
sur ses eaux les navires ventrus, lestés du poids de tout le
matériel. Plus rapides que l’armée, les bateaux qui descendent le
cours du fleuve nous devancent. Ils vont aller accoster en aval,
le long du site qui nous accueillera ce soir.
Sans qu’on m’y ait invité, je rejoins le groupe de tête,
accompagné de Raimond de Ricaud, d’Hugues d’Alfaro et de
Bertrand.
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