Raimond le cathare
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fi<strong>le</strong>nt orgueil<strong>le</strong>usement vers la mer ou remontent <strong>le</strong> f<strong>le</strong>uve en se<br />
jouant du mistral.<br />
Les verges siff<strong>le</strong>nt et viennent douloureusement claquer sur<br />
mon dos nu. Je reprends mon souff<strong>le</strong>.<br />
Je compte cinq pas. Je m’arrête. Mon bras fauche l’air et <strong>le</strong>s<br />
verges viennent à nouveau b<strong>le</strong>sser ma chair brûlante, prête à se<br />
déchirer sous <strong>le</strong>s coups que je m’inflige. Je n’ai pas accepté de<br />
<strong>le</strong>s recevoir d’un autre. Il ne sera pas dit que <strong>le</strong> comte de<br />
Toulouse a été fouetté comme un vo<strong>le</strong>ur. Je m’administre la<br />
punition avec énergie afin que l’on ne puisse raconter qu’il<br />
s’agissait d’un simulacre.<br />
Au pied des marches de l’église, on me passe la corde au cou.<br />
À genoux, un cierge allumé à la main, je dois lire à p<strong>le</strong>ine voix<br />
l’acte d’accusation. Parmi bien des griefs, je suis, dit-on,<br />
coupab<strong>le</strong> d’avoir « favorisé et protégé <strong>le</strong>s hérétiques », d’avoir<br />
« employé des juifs à des fonctions publiques » ; coupab<strong>le</strong>, enfin<br />
d’être « suspect de l’assassinat de Pierre de Castelnau ». Seize<br />
de mes vassaux du Rhône, convoqués par <strong>le</strong>urs évêques, sont <strong>le</strong>s<br />
témoins de mon humiliation. Ils doivent prêter serment avec<br />
moi.<br />
Mes compagnons dissimu<strong>le</strong>nt <strong>le</strong>ur émotion et <strong>le</strong>urs larmes<br />
en plongeant <strong>le</strong>ur visage entre <strong>le</strong>urs mains. Un murmure de<br />
colère monte de la fou<strong>le</strong>. La honte que l’on m’inflige rejaillit sur<br />
<strong>le</strong> peup<strong>le</strong>. Tenant l’extrémité de la corde nouée autour de mon<br />
cou, un évêque me conduit comme un animal domestique à<br />
l’intérieur du sanctuaire.<br />
Après la vio<strong>le</strong>nte lumière d’été, je suis aveuglé dans la<br />
pénombre de la nef et assourdi par <strong>le</strong>s cantiques. Me voici<br />
réconcilié avec l’Église et accueilli dans la communauté<br />
chrétienne dont j’étais banni par l’excommunication. Je ne suis<br />
plus <strong>Raimond</strong> <strong>le</strong> Cathare. Des c<strong>le</strong>rcs viennent agiter des<br />
encensoirs, un évêque brandit devant mon visage un ostensoir<br />
d’or. La fou<strong>le</strong> se presse dans une bousculade indescriptib<strong>le</strong>. On<br />
me pousse, on me tire dans un désordre tel que la cérémonie<br />
tourne court. Ceux qui me guident m’évacuent par la crypte.<br />
Nous passons devant <strong>le</strong> caveau où repose Pierre de Castelnau.<br />
Une main saisit mes cheveux, une autre pèse sur mes épau<strong>le</strong>s,<br />
m’obligeant à m’incliner devant la sépulture du légat.<br />
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