Raimond le cathare

Hommes en prirent connaissance. Après s’être concertés à voix
basse, ils en appelèrent à l’ordalie du feu. Le « jugement de
Dieu ».
Ils jetèrent donc le manuscrit dans la cheminée. S’il brûlait,
c’est que Dieu le récusait. Mais l’argumentaire, comme s’il était
animé d’une vie propre, jaillit hors des flammes pour retomber
aux pieds des hérétiques. Ils le saisirent pour le lancer encore
une fois au milieu des braises. Le livre bondit de nouveau. Il
était intact. Pour bien s’en assurer, ils le renvoient dans les
flammes, d’où il s’élève aussitôt pour venir se plaquer contre
une poutre du plafond, qui porte toujours la marque calcinée du
manuscrit de Dominique. Je ne témoigne pas de ce que je n’ai
point vu, mais je ne refuse pas d’y croire.
Toutefois le vrai miracle, à mes yeux, c’est que Dominique ait
survécu, qu’il n’ait pas été victime de la haine soulevée par son
Église, qu’il puisse parcourir, seul, des contrées reculées sans
tomber sous les coups des routiers qui tuent un homme pour lui
voler un pain. Sa vulnérabilité et sa pauvreté ont forgé autour de
lui une armure invisible.
Les cavaliers que j’ai envoyés à Fanjeaux s’enquérir de
Dominique de Guzman reviennent sans l’avoir trouvé. Le
prédicateur est sur les routes, loin d’ici, et personne n’a pu les
renseigner. Méfiante, la supérieure du petit monastère de
nonnes fondé par le moine castillan a donné sèchement à
Hugues d’Alfaro quelques indications évasives.
Je ne le rencontrerai donc pas. C’est dommage car nous
avons, pour des raisons différentes, la même volonté d’éviter la
guerre. Il veut prêcher en paix, comme je veux gouverner en
paix. Pourrions-nous entreprendre quelque chose ensemble ? Je
crois, hélas, que l’heure est passée. Il n’y aura plus de
controverse. Le temps du verbe va faire place au temps des
armes.
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