Raimond le cathare

de tout mon être. Ceux qui ricanaient ou murmuraient à mes
dépens ont cependant pu voir qu’un piètre combattant vivant
gagne la bataille, quand son ennemi meurt de ses excès de
bravoure.
On m’a dit hésitant quant aux moyens à utiliser et indécis
sur les voies à emprunter. C’est vrai. Mais je ne l’étais point sur
le but à atteindre. Au milieu de tous les tumultes, face aux
interrogations politiques ou dans l’incertitude des batailles, ma
seule pensée fut pour Toulouse et pour mon peuple. Éviter la
guerre tant que je l’ai cru possible, résister tant que nous en
avions la force, se libérer quoi qu’il en coûte. J’ai finalement su
choisir un chemin. J’ai sauvé ma ville et mon peuple. Ils sont
blessés, mais ils vivent. Et ils vivent libres.
Je suis fier de ce que j’ai défendu plus que de la façon dont je
l’ai fait. Mais combattre maladroitement pour une juste cause
vaut mieux que d’être le redoutable soldat de l’injustice.
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Ce plaidoyer n’est pas destiné à mes contemporains.
J’enfermerai ce manuscrit dans une jarre, scellée d’un épais
cachet de cire. Cette nuit, j’irai moi-même l’enfouir en secret
dans l’épaisseur de la maçonnerie d’un pilier de la cathédrale
Saint-Étienne. J’ai financé son édification pour la plus grande
gloire de Dieu au moment même où son représentant sur terre
fulminait contre moi ses anathèmes. Sa nef de brique et de
pierre se dresse plus haut que les remparts de la ville, hier
encore assiégée au nom du Christ. Excommunié, je n’ai même
pas le droit d’y pénétrer.
À l’insu de l’évêque Foulques, je déposerai ce mémoire dans
la maison de Dieu comme on lance une bouteille à la mer en la
confiant à la providence. La jarre et mon manuscrit vont dériver
sur l’océan des siècles. Peut-être un jour seront-ils découverts,
comme s’ils échouaient sur un rivage du futur. Je ne destine pas
ces lignes aux hommes de mon temps, car je veux écrire
librement ma vérité. Je dois donc être certain que ma
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