Raimond le cathare

— Je jure, par Jésus, qu’aucun homme de Dieu n’eut jamais
à souffrir de moi ni de mes gens la moindre bosse au front.
Empoignant à nouveau sa ceinture, il s’avance vers Foulques.
— Mais si l’on veut parler de ces sombres bandits, de ces
traîneurs de croix qui m’ont voulu tout prendre, alors, certes
c’est vrai : ceux que j’ai rencontrés ne l’oublieront jamais. Ils
sont boiteux, manchots, aveugles ou morts. Et je n’ai qu’un
regret : c’est d’avoir laissé fuir les couards de leurs bandes.
Le comte de Foix continue de s’avancer vers Foulques, le
forçant à reculer, pas à pas.
— L’évêque, maintenant !
Raimond Roger, pour ne plus avoir à répondre aux
accusations, fait désormais le procès de Foulques.
— Foulques ! Lui qui torcha si mal tant de piètres chansons,
tant de pâles poèmes, tant de vers plus boiteux que Diable en
chemin creux ! Nous avons cru nourrir un ministre de Dieu :
nous n’avons engraissé, messires, qu’un jongleur ! Il fut d’abord
abbé : son abbaye sombra. Il fut ensuite élu évêque de
Toulouse : aussitôt le pays s’embrasa. Déjà cent mille âmes sont
mortes en ce brasier. Cet homme est l’Antéchrist, et non le
serviteur du Saint-Père de Rome !
Raimond Roger de Foix ne peut pas proférer imprécation
plus violente. Il se rassied en s’épongeant le front, laissant
Foulques médusé, pétrifié et seul au milieu du dallage de
marbre. Tous les dignitaires de l’Église réunis dans la nef de la
basilique Saint-Sauveur attendent que le Saint-Père lave
l’affront et qu’il maudisse le Comte roux pour tant d’insolence
envers l’un des leurs.
— Tu n’as pas été tendre avec nous, mais qu’importe ! Tu t’es
bien défendu.
Un murmure de stupeur accueille les paroles du pape.
— Il me faut maintenant réfléchir pour démêler le juste de
l’abus, conclut-il. Si tu n’es pas fautif, nous te rendrons ta terre
et ton château de Foix.
Une rumeur réprobatrice se propage le long des travées où
siègent les clercs. Le pape, d’un geste, impose le silence à son
Église.
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