Raimond le cathare

Raimond Roger est un guerrier, un vétéran. Sa stature impose le
respect. Sa démarche est pesante, comme si son corps était
toujours chargé de pièces d’armure et de cotte de mailles.
Foulques, lui, est en mouvement permanent. Rond, il a le geste
vif et le propos aigu. Dès qu’il ne se surveille plus, les artifices de
l’ancien troubadour percent sous ses manières d’évêque. Il
relance ses accusations :
— Hérétique ? Sa sœur le fut. Elle vint à Pamiers y prêcher
sans pudeur sa diabolique doctrine.
— Ma sœur ? s’apitoie Raimond Roger, le mal l’a prise. Elle
fut pécheresse. Elle est certes coupable.
Ainsi que je l’avais vu faire sur le bateau, il tend ses mains
jointes vers le pape :
— Elle ! Pas moi, Seigneur ! Mais avait-elle le droit de vivre
sur nos terres ? Oui. Par serment prêté à mon père mourant,
j’avais l’obligation d’accueillir frère ou sœur s’il se trouvait un
jour sans toit.
Foulques tente d’émouvoir à son tour l’auditoire.
Accompagnant son propos d’attitudes et de gestes pitoyables, il
évoque le carnage des Croisés tombés dans le guet-apens de
Montgey, en 1211, il y a quatre ans.
— Écoutez la rumeur de ces pauvres perdus, perclus, boiteux,
manchots, balafrés, béquillards, voués aux chiens d’aveugles.
Écoutez-les cogner à la porte !
Désignant Raimond Roger de Foix, l’évêque hausse le ton :
— Il en a massacré à Montgey tant et tant que les champs
alentour en sont restés rougis. Et ton honneur, Saint-Père, en
est souillé de sang.
Derrière moi, un chevalier de la délégation toulousaine ne
contient plus son indignation. Il interpelle l’évêque.
— Si l’on convoque en ce lieu les victimes des combats, des
tueries et des charniers, j’appelle devant vous mon peuple
torturé !
— A-t-on dit que j’ai massacré des pèlerins ? interroge
Raimond Roger, la main en coquille autour de l’oreille, feignant
d’avoir mal entendu.
Il étend son bras en un geste solennel.
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