Raimond le cathare

Je maudis ce funeste jour, endeuillé pour l’éternité par la
mort du roi et l’hécatombe de notre peuple !
Toulouse, 12 septembre 1213
Le soir venu, la ville n’est plus qu’une lamentation. Dans les
rues vides, derrière chaque porte close résonnent les sanglots et
les cris de désespoir. Il n’est pas un foyer qui ne pleure l’un des
siens. Bien des familles ne comptent plus que des femmes dans
le deuil du mari, des fils, des frères, tous tués ou noyés.
Pendant la nuit, les jeunes enfants confectionnent des
brancards pour ramener de Muret les dépouilles de leurs aînés
ou de leurs pères. Le lendemain, des milliers de corps
ensanglantés, démembrés, mutilés sont portés vers la ville par
ceux qui les aimaient. Les autres, plus nombreux encore,
traversent Toulouse, les bras en croix, sur les flots de la
Garonne. Les cadavres dérivent sous les yeux horrifiés des
femmes, massées sur le pont et les berges et redoutant de
reconnaître celui d’un époux ou d’un enfant. Éléonore et Sancie,
accablées, veillent leur frère Pierre d’Aragon, ramené par les
Hospitaliers. Après la bataille, ils ont dû arracher la dépouille et
l’épée royale des mains de ceux qui achevaient les blessés et
détroussaient les cadavres.
Mon beau-frère, mon roi, mon protecteur repose de tout son
long, immense, dans la salle voûtée de l’hôpital Saint-Jean. Ses
mains jointes sur la poitrine recouvrent la plaie béante ouverte
par la lance qui lui a percé le cœur. À ses côtés, les yeux clos,
gisent Aznar Pardo, Gomez de Luna, Michel de Roda et Michel
de Luesia, l’homme qui m’a offensé hier.
Peut-être seraient-ils tous vivants s’ils avaient écouté mon
conseil, plutôt que de se jeter dans un tournoi de chevalerie ?
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