Raimond le cathare

chantent des vers à notre gloire. Pour saluer un fils, un père, un
frère, un mari ou un homme aimé, elles agitent leurs longues
écharpes qui flottent légèrement dans la brise, déployant sur la
crête du rempart de brique les couleurs douces de ces étendards
d’amour. À la fenêtre du château Narbonnais, Éléonore me
regarde, tordant entre ses mains la tresse de sa belle chevelure
brune dans laquelle j’ai enfoui mon visage cette nuit.
Au milieu d’une nuée de routiers navarrais et aragonais,
protégés par des groupes d’arbalétriers, notre troupe se déploie
et s’avance à son tour. Tenant fermement le harnais de la main
gauche, je saisis de la main droite la poignée de l’épée que je tire
pour parer à toute attaque.
Sous le heaume, ma vision se limite à ce que les deux fentes
horizontales offrent à mon regard. Je ne vois plus ceux qui
chevauchent à mes côtés. Je n’aperçois que le dos de ceux qui,
devant moi, mettent leurs chevaux au galop. Je force l’allure. À
travers ces minces ouvertures, je ne reconnais plus mon paysage
familier. La terre tremble maintenant sous les cavalcades. Les
cris des hommes, les hennissements des chevaux, les
hurlements de douleur, les fers qui se heurtent, les ordres des
sergents, le sifflement des flèches : tout ce qui résonne à mes
oreilles me dit que je suis au cœur de la bataille. Pourtant, je ne
vois toujours pas l’ennemi. La croupe du cheval qui devance le
mien se soulève régulièrement au rythme de sa course. Parfois,
j’entrevois un homme à terre, les bras en croix ou les mains
crispées sur une blessure. Ceux qui en ont encore la force
roulent sur eux-mêmes, pour éviter d’être piétines par les sabots
de nos montures emballées. Tout est si fugitif que je ne
distingue pas les nôtres des leurs parmi les victimes qui
jonchent l’herbe de la plaine. Sans comprendre ce qui se passe
autour de moi, je me contente de suivre les cavaliers qui
m’ouvrent le chemin. Je devine la présence de ceux qui
chevauchent sur mes flancs. Nous tournons et retournons en
tous sens. J’ai perdu l’orientation. La sueur qui transpire de
mon front me pique les yeux. Je ne suis blessé que par les
étriers de mon cheval de guerre, les pièces d’armure qui
protègent mes articulations et la base du heaume qui pèse sur
mes épaules. Pas une flèche, pas un coup d’épée, pas une pointe
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