Raimond le cathare
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— Messire <strong>Raimond</strong>, vous <strong>le</strong>s verrez demain.<br />
Le feu se meurt dans la cheminée de la sal<strong>le</strong> de la tour du<br />
Midi. La tiédeur de la saison nous dispense de <strong>le</strong> ranimer.<br />
<strong>Raimond</strong> Roger de Foix, Bernard de Comminges, Hugues<br />
d’Alfaro, <strong>Raimond</strong> de Ricaud et mon fils Bertrand se retirent<br />
pour al<strong>le</strong>r dormir.<br />
Je gravis <strong>le</strong>s quelques marches de l’escalier de bois pour<br />
rejoindre Éléonore. Je sais que, l’oreil<strong>le</strong> collée au plancher, el<strong>le</strong><br />
a écouté toutes nos discussions. J’abrège ses commentaires pour<br />
me serrer contre el<strong>le</strong> et recevoir <strong>le</strong>s caresses qui m’aident à<br />
m’extraire des tourments de cette veillée d’armes.<br />
*<br />
* *<br />
Le martè<strong>le</strong>ment qui depuis quinze jours nous réveil<strong>le</strong> dès<br />
l’aube a redoublé d’intensité ce matin. J’écarte <strong>le</strong>s tentures qui<br />
calfeutrent l’ouverture de la fenêtre et nous protègent de la<br />
fraîcheur de la nuit. L’air matinal est délicieux. Du haut de la<br />
tour du Midi <strong>le</strong> regard porte loin vers <strong>le</strong> sud. À l’horizon, <strong>le</strong>s<br />
sommets des Pyrénées se découpent sur un ciel lumineux. Le<br />
seul nuage est celui que l’on discerne au loin dans la plaine, sur<br />
la route qui vient de Carcassonne. C’est <strong>le</strong> panache de poussière<br />
sou<strong>le</strong>vé par une immense armée en marche.<br />
Après deux années de guerre, voici venu <strong>le</strong> jour de mon<br />
premier combat J’avais cru pouvoir ne jamais <strong>le</strong> vivre. J’avais<br />
espéré que mon territoire serait respecté grâce à des habi<strong>le</strong>tés<br />
qui n’auront servi qu’à gagner du temps, ou à en perdre, si l’on<br />
en croit ceux qui critiquent ma prudence et ma politique<br />
pacifique. Quoi qu’il en soit, Simon de Montfort ne nous laisse<br />
plus <strong>le</strong> choix. C’est la guerre.<br />
De lugubres appels mugissent soudain. Les trompes des<br />
guetteurs postés sur <strong>le</strong>s remparts donnent l’a<strong>le</strong>rte. Un instant<br />
plus tard, l’air vibre du son métallique des cloches sonnant <strong>le</strong><br />
tocsin.<br />
Je dois me vêtir de fer. Plutôt que l’aide d’un écuyer, je<br />
préfère cel<strong>le</strong> d’Éléonore qui, avec des gestes tendres, protège<br />
mon corps pour <strong>le</strong> combat. L’armure de mail<strong>le</strong>s est lourde sur<br />
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