Les yeux jaunes des crocodiles

La première fois qu’Antoine s’était transformé en fontaine,
c’était ici, à ce balcon, un soir de mai… Ils regardaient ensemble
les arbres de l’avenue Raphaël ; il avait dû se sentir si empêtré,
si impuissant face à la perfection des arbres, des immeubles, des
rideaux du salon, qu’il avait perdu le contrôle de son thermostat
intérieur et s’était mis à dégouliner. Ils avaient filé dans la salle
de bains et inventé une explosion de robinets pour expliquer
l’état lamentable de sa veste, de sa chemise. Ce soir-là, peutêtre,
ils nous ont crus mais après, ce n’a plus été possible. Et
moi, je ne l’en aimais que davantage ! Je le comprenais si bien,
moi qui ruisselais à l’intérieur.
On n’entendait plus que le bruit des pages que tournait Chef
dans le plus grand silence. Que fait ma petite poule en sucre en
ce moment ? se demandait-il, émoustillé. Dans quelle position
repose-t-elle ? Affalée sur le ventre sur le canapé du salon en
train de regarder une de ces mauvaises comédies dont elle
raffole ? Ou étalée dans son lit comme une grosse crêpe blonde,
dans ce lit même où on a roulé tous les deux cet après-midi et
où… Il fallait qu’il arrête tout de suite. J’ai la trique et ça va se
voir ! Il avait mis, sur l’ordre du Cure-dents, un pantalon en
gabardine, gris, léger, qui le boudinait et ne manquerait pas de
souligner une érection intempestive. Cette éventualité le figea
dans un fou rire qu’il étouffa si bien qu’il sursauta lorsque
Carmen se pencha sur lui et demanda :
— Un petit macaron avec votre café, monsieur ?
Elle lui présentait une assiette de douceurs au chocolat, à la
pâte d’amandes, au caramel.
— Non merci, Carmen, j’ai les dents du fond qui baignent !
En entendant ces mots, Henriette Grobz eut un frisson de
dégoût et sa nuque se raidit. Chef se réjouit. Fallait quand même
pas qu’elle oublie à qui elle était mariée ! Il se faisait un malin
plaisir de le lui rappeler. Comme pour marquer sa réprobation
muette et mettre de la distance entre Chef et elle, Henriette
Grobz se leva et alla rejoindre Joséphine près de la fenêtre. La
vulgarité de cet homme, c’était son châtiment, la croix qu’il lui
fallait porter. Elle avait beau ne plus partager son bureau, ne
plus partager sa chambre, ne plus partager son lit, elle craignait
toujours qu’il ne la contamine, comme s’il était porteur d’un
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