Les yeux jaunes des crocodiles

— Je propose qu’on ne parle pas du départ de papa ce soir au
dîner, dit-elle à ses filles.
— Trop tard, répondit Hortense, je l’ai dit à Henriette.
Les filles appelaient leur grand-mère par son prénom.
Henriette Grobz refusait les « Mamie » ou « Grand-mère ». Elle
trouvait cela commun.
— Oh, mon Dieu, pourquoi ?
— Écoute maman, soyons pratiques : s’il y en a une qui peut
nous aider, c’est elle.
Elle pense à Chef. À l’argent de Chef, se dit Joséphine. Deux
ans après la mort de leur père, leur mère s’était remariée avec
un homme très riche et très bon. C’est Chef qui les avait élevées,
Chef qui avait payé leurs études dans de bonnes écoles privées,
Chef qui leur avait permis de faire du ski, du bateau, du cheval,
du tennis, de partir à l’étranger, Chef qui avait financé les
études d’Iris, Chef qui louait le chalet à Megève, le bateau dans
les Bahamas, l’appartement à Paris. Chef, le deuxième mari de
leur mère. Le jour de son mariage, Chef arborait une veste en
lurex vert pomme et une cravate en cuir écossaise. Madame
mère avait failli s’évanouir ! À ce souvenir, Joséphine émit un
petit rire étouffé et se fit rappeler à l’ordre par un impérieux
coup de klaxon parce qu’elle ne démarrait pas au feu devenu
vert.
— Et qu’est-ce qu’elle a dit ?
— Que ça l’étonnait pas. Que c’était déjà un miracle que tu te
sois trouvé un mari, alors que tu le gardes tenait du supermiracle.
— Elle a dit ça !
— Mot pour mot… et elle a pas tort. Tu t’y es prise comme un
manche avec papa ! Parce que, franchement, maman pour qu’il
se casse avec…
— Hortense, ça suffit ! Je ne veux pas t’entendre parler ainsi.
Tu n’as pas donné de détails, j’espère ?
Joséphine se demanda, au moment même où elle posait la
question, pourquoi elle s’abaissait à la poser. Bien sûr qu’elle
avait dû lui dire ! Et sans rien omettre : l’âge de Mylène, la taille
de Mylène, les cheveux de Mylène, le travail de Mylène, la
blouse rose de Mylène, son sourire factice pour déclencher les
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