Les yeux jaunes des crocodiles

Josiane se laissa tomber dans le lit en soupirant de plaisir.
Elle l’aimait, son bon gros chien. Elle n’avait jamais vu
d’homme aussi généreux ni aussi vigoureux. À son âge ! C’est
plusieurs fois par jour qu’il remettait le couvert. Pas le genre à
se satisfaire tout seul alors que l’autre compte les pattes de
mouches au plafond. Parfois il lui fallait le tempérer. Elle avait
peur qu’il lui claque entre les doigts avec son appétit d’ogre
enragé.
— Qu’est-ce que je deviendrais si t’étais pas là, mon Marcel ?
— T’en trouverais un autre aussi gros, aussi moche, aussi
bête pour te dorloter. T’es un appel à l’amour, ma tourterelle. Ils
seraient légion à vouloir te pourlécher.
— Me parle pas comme ça. Ça me rend toute chose ! Je serais
si morose si tu partais.
— Mais non… mais non… Allez, viens voir Popaul… Il se
languit…
— T’es bien sûr que tu m’as laissé quelque chose si jamais
tu…
— Si jamais je claque ? C’est ça, ma tourterelle ? Bien sûr et
je peux même t’affirmer que tu seras au premier rang des servis.
Je veux que tu te fasses belle, ce jour-là. Que tu alignes tes
perles blanches et tes diamants. Que tu me fasses honneur chez
le notaire. Qu’ils bisquent tous de rage. Qu’on ne dise pas « c’est
à cette traînée qu’il laisse tout ce pognon joli ! ». Au contraire :
qu’on s’incline ! Ah, j’aimerais tant être là pour voir la tronche
du Cure-dents ! Vous allez pas devenir amies…
Et Josiane, ragaillardie, descendit en ronronnant jusqu’au
sexe piqué de poils blancs de son amant qu’elle enfourna avec
appétit dans sa bouche de goulue impénitente. Elle n’avait
aucun mérite : elle avait appris toute petite ce qui apaisait les
hommes et les rendait heureux.
Iris Dupin rentra chez elle, jeta les clés de la voiture et de
l’appartement dans la coupelle prévue à cet usage sur le petit
guéridon juponné de l’entrée. Puis elle se débarrassa de sa veste,
envoya valser chaussures, sacs et gants sur le vaste kilim acheté
à Drouot un après-midi d’hiver glauque et froid en compagnie
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