Les yeux jaunes des crocodiles

demander ce qu’elle fait là. Elle répéta ce qu’elle avait dit à Zoé.
Mylène approuva du menton pendant qu’elle parlait.
Hortense écouta puis demanda :
— Il n’a pas de téléphone non plus ?
— Il ne doit plus avoir de batterie…
Hortense n’eut pas l’air convaincu.
— Et toi, qu’est-ce que tu es venue faire à Paris ?
— Chercher des produits et voir mon avocat…
— Elle voulait savoir si elle pouvait appeler Chef pour son
affaire en Chine. Ton père lui a dit de s’adresser à moi, intervint
Joséphine.
— Chef, reprit Hortense, soupçonneuse. Qu’est-ce qu’il a à
faire là-dedans ?
— Il travaille beaucoup avec les Chinois…, répéta Joséphine.
— Mmoui…, dit Hortense.
Elle se retira dans sa chambre, ouvrit ses livres et ses cahiers,
commença à travailler mais l’étrangeté de la situation, sa mère
dans la cuisine avec Mylène, leurs mines chiffonnées et leurs
yeux rougis, ne lui disait rien de bon. Il est arrivé quelque chose
à papa et maman ne me le dit pas. Il est arrivé quelque chose à
papa, j’en suis sûre. Elle passa la tête dans le couloir et appela sa
mère.
Joséphine la rejoignit dans sa chambre.
— Il est arrivé quelque chose à papa et tu me le dis pas…
— Écoute, chérie…
— Maman, je ne suis plus un bébé. Je ne suis pas Zoé, je
préfère savoir.
Elle avait prononcé ces mots d’un ton si froid, si déterminé
que Joséphine voulut la prendre dans ses bras pour la préparer.
Hortense se dégagea d’un geste sec et violent.
— Arrête tes simagrées ! Il est mort, c’est ça ?
— Hortense, comment peux-tu dire ça ?
— Parce que c’est vrai, hein ? Dis que c’est vrai…
Elle tendait un visage fermé, hostile vers sa mère, la
provoquant de sa colère. Elle avait les bras raidis le long du
corps et toute son attitude la rejetait.
— Il est mort et tu as peur de me le dire. Il est mort et tu
crèves de trouille. Mais à quoi ça sert de nous mentir ? Faudra
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