Les yeux jaunes des crocodiles

— Mais, moi, je ne veux pas.
Il réfléchit et dit :
— C’est bien d’avoir cette pensée et sache que je te respecte
pour cela. Mais… Jo… L’alternative, c’est quoi ? Que tu déclares
les droits d’auteur ? En ton nom propre ? Qu’on te signe un
chèque, qu’on le verse sur ton compte ? Alors tout le monde
saura que c’est toi, l’auteur du livre, et crois-moi, Jo, Iris ne
survivra pas à une humiliation publique. Elle pourrait même
faire une grosse, grosse bêtise.
— Tu le crois vraiment ?
Il hocha la tête.
— Tu ne veux pas ça, Jo ?
— Non. Je ne veux pas ça, c’est certain…
Elle entendait le bruit du stylo qui heurtait la laque du
bureau, toc, toc, toc.
— J’aimerais bien l’aider… Mais c’est au-dessus de mes
forces. Même si c’est ma sœur…
Elle regarda Philippe droit dans les yeux et répéta « c’est ma
sœur ».
— Je lui suis reconnaissante : sans elle, je n’aurais jamais
écrit. Cela m’a changée, je ne suis plus la même. J’ai envie de
recommencer. Je sais que le prochain marchera moins bien
qu’Une si humble reine parce que je ne ferai pas tout ce qu’Iris a
fait pour lancer le livre, mais je m’en fiche… J’écrirai pour moi,
pour mon plaisir. Si ça marche, tant mieux, si ça marche pas,
tant pis.
— Tu es une bosseuse, Jo. Qui a dit que le génie, c’est quatrevingt-dix
pour cent de transpiration et dix pour cent de talent ?
Le stylo martela la table, changeant de rythme, épousant la
colère intérieure de Philippe.
— Iris refuse de travailler, Iris refuse de transpirer… Iris
refuse de voir la réalité en face… Qu’il s’agisse du livre, de son
enfant ou de son mari !
Il lui raconta leur voyage à New York, la confrontation avec
Gabor Minar et le silence obstiné d’Iris depuis qu’ils étaient
rentrés.
— C’est une autre histoire, ça ne te concerne pas, mais je
pense que ce n’est pas le moment de dire au monde entier que
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