Les yeux jaunes des crocodiles

— Je sais pourquoi maman ne veut pas aider Iris à écrire le
livre…
Hortense leva un sourcil, étonnée.
— Tu sais ça, toi ?
— Oui, je sais…
Zoé se sentait importante. Elle avait envie de faire durer le
suspense.
— Comment tu sais ça ?
Devant la mine étonnée et aimable de sa sœur, elle ne tint
pas plus longtemps et raconta comment elle s’était retrouvée
enfermée dans une armoire avec Alexandre et ce qu’ils avaient
entendu.
— Philippe disait à un monsieur que c’était maman qui avait
écrit le livre…
— Tu es sûre ?
— Oui…
— Alors, conclut Hortense, c’est pour ça qu’Iris insiste
tellement auprès de maman. Elle ne veut pas qu’elle l’aide, elle
veut qu’elle écrive le livre en entier !
— Parce qu’elle n’a jamais écrit le premier. C’est maman qui
l’a écrit. Elle est forte, maman, tu sais, hyper-forte !
— Alors, je comprends mieux… Merci, Zoétounette.
Zoé se plissa de plaisir et lança un regard de dévotion à sa
sœur. Elle l’avait appelée Zoétounette ! Ça n’arrivait pas
souvent. D’habitude, elle la brusquait, la bousculait, la traitait
de bébé. Ce soir, elle l’avait prise au sérieux. Zoé se coucha et
s’endormit en souriant.
— J’aime bien quand tu es comme ça, Hortense…
— Dors, Zoétounette, dors…
Hortense, dans son lit, réfléchissait. La vie était
passionnante. Mick Jagger la poursuivait au téléphone, sa mère
se révélait être un auteur à succès, sa tante ne pouvait plus faire
un pas sans elle, l’argent allait couler à flots… À la fin de l’année,
elle passerait son bac. Il lui faudrait décrocher une mention
pour entrer dans une bonne école de design. À Paris ou à
Londres. Elle s’était renseignée. Elle verrait bien. Apprendre
pour réussir. Ne dépendre de personne. Charmer les hommes
pour se tracer un chemin. Avoir de l’argent. La vie était simple
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