Les yeux jaunes des crocodiles

portable sonna. Elle s’allongea sur son lit et répondit, en
anglais, avec une grâce langoureuse qui alerta Zoé en train de
batailler pour enfiler son pyjama sans défaire les boutons de la
veste. Quand Hortense raccrocha et posa son portable sur sa
table de chevet, Zoé demanda :
— C’est qui ? Un Anglais ?
— Tu ne devineras jamais, répondit Hortense, s’étirant sur
son lit en proie à une volupté nouvelle.
Zoé la regarda, bouche bée.
— Dis-moi. Je ne dirai rien. Promis !
— Non. T’es trop petite, tu vas cafter.
— Si tu me dis, je te dis en échange un secret terrible ! Un
vrai secret de grandes personnes !
Hortense regarda sa sœur. Elle avait l’air sérieuse, ses yeux
semblaient hypnotisés par l’importance de la révélation.
— Un vrai secret ? Pas un truc à trois balles ?
— Un vrai secret…
— C’était Mick Jagger…
— Le chanteur ? Celui des Rolling Stones ?
— Je l’ai rencontré à Moustique et nous avons… sympathisé.
— Mais il est vieux, petit, ridé, tout maigre avec une grosse
bouche…
— Il me plaît ! Il me plaît même beaucoup !
— Tu vas le revoir ?
— Je ne sais pas encore. On se parle au téléphone. Souvent…
— Et l’autre, celui qui appelle tout le temps quand je dors ?
— Chaval ? Largué… Super-glue ! Il pleurait sur mes genoux
et bavait partout. Lourdingue, le mec !
— Ouaou ! dit Zoé, admirative. Tu zappes vite, toi.
— Faut zapper dans la vie, ne garder que ce qui t’intéresse et
qui peut te servir. Sinon, tu perds ton temps… Alors, ton secret ?
Sa bouche formait un pli dédaigneux, comme si le secret de
sa sœur n’arrivait pas à la cheville de Mick Jagger.
— Je vais te dire… Mais tu me promets que tu ne le répéteras
à personne.
— Promis, juré !
Hortense étendit la main et cracha par terre.
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