Les yeux jaunes des crocodiles

— Nous y voilà ! Tu n’as pas aimé que je me fasse couper les
cheveux en direct, que je m’étale dans les journaux, que je
réponde à des interviews idiotes… Mais c’est le jeu, Jo, c’est ce
qu’il faut faire !
— Peut-être… Mais j’aime pas ça. J’ai envie de faire
autrement.
— Tu sais combien ça va te rapporter cette petite histoire ?
— Cinquante mille euros…
— Tu n’y es pas du tout ! Dix fois plus !
Joséphine poussa un cri d’effroi et se couvrit la bouche de sa
main libre.
— Mais c’est horrible ! Je vais en faire quoi ?
— Ce que tu veux, je m’en fiche complètement…
— Et les impôts ? Qui va payer les impôts sur cette somme ?
— Il y a une loi pour les écrivains. Ils peuvent étaler leurs
gains sur cinq ans. C’est moins douloureux. Ça passera sur les
impôts de Philippe, il ne s’en apercevra même pas !
— Je peux pas lui laisser payer des impôts sur ce que je
gagne, moi !
— Pourquoi ? Je te dis qu’il ne s’en apercevra pas.
— Oh ! non…, gémit Joséphine. C’est horrible, je ne pourrai
jamais !
— Si, tu pourras, parce qu’on a passé un pacte et que tu vas
l’honorer. Il est hors de question que Philippe sache quoi que ce
soit. En plus, on est en froid, alors ce n’est vraiment pas le
moment de lui balancer toute l’histoire. Joséphine, pense à moi,
je t’en supplie… Tu veux que je me mette à tes genoux ?
Joséphine haussa les épaules et ne répondit pas.
— Passe-moi la crème fraîche, je vais en mettre un paquet.
Un garçon d’un mètre quatre-vingt-dix, je te dis pas ce que ça
bouffe ! Je remplis le frigo, il le vide, je le remplis encore, il le
vide encore !
Iris lui tendit le pot de crème fraîche avec une moue de petite
fille suppliante.
— Cric et Croc croquèrent le grand Cruc qui…
— N’insiste pas, Iris. C’est non.
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