Les yeux jaunes des crocodiles

— Faut dire que, pour un coup d’essai, ce fut un coup de
maître. Réussir ça une seconde fois, ce ne doit pas être évident !
— Merci de m’encourager, siffla Iris. Je devrais déjeuner plus
souvent avec toi, ça me remonterait le moral.
— Écoute, tu viens de passer trois mois où on n’a parlé que
de toi, où on t’a vue partout, c’est normal que tu aies un petit
coup de déprime à l’idée de t’enfermer à nouveau.
— Je voudrais que ça dure toujours…
— Mais ça dure ! Quand on est entrées dans le restaurant, j’ai
entendu des gens murmurer « c’est elle, c’est Iris Dupin, vous
savez celle qui vient d’écrire ce livre… ».
— C’est vrai ?
— Je te promets.
— Oui mais ça va s’arrêter…
— Non. Parce que tu vas en écrire un autre.
— C’est si dur ! Ça prend du temps…
— Ou alors tu fais un truc fou ! Tu te suicides…
Iris fit la grimace.
— Tu vas t’occuper des petits lépreux de Papouasie…
— Merci beaucoup !
— Tu donnes ton nom à une rose…
— Je ne sais même pas dans quel sens ça se tient !
— Tu t’affiches avec un petit jeune… Regarde Demi Moore,
elle ne tourne plus de films mais on parle d’elle à cause de la
jeunesse de son copain.
— J’en connais pas. Les copains d’Alexandre sont trop
jeunes… Et puis il y a Philippe, tout de même !
— Tu lui expliques que c’est que de la pub pour le prochain
livre ! Il comprendra. Il comprend tout, ton mari…
On leur apporta leurs plats et Iris baissa les yeux sur la
nourriture, dégoûtée.
— Mange ! Tu vas finir anorexique.
— C’est mieux pour la télé ! À l’image, on prend dix kilos, il
vaut mieux que je sois maigre…
— Iris, écoute-moi, tu vas devenir barjot… Oublie tout ça.
Remets-toi à écrire, à mon avis c’est ce que tu as de mieux à
faire !
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