Les yeux jaunes des crocodiles

Les jambes défilaient sous le nez de Joséphine. Des jambes
noires, des jambes beiges, des jambes blanches, des jambes
vertes, des jambes écossaises. Au-dessus des jambes, il y avait
des chemises, des polos, des vestes, des impers, des manteaux.
Du bruit et un ballet incessant. Du podium montait une
poussière qui lui piquait la gorge, qui lui piquait les yeux. On les
avait placées au premier rang, elles pouvaient toucher les
mannequins qui défilaient à un mètre d’elles. À côté de Jo,
droite et appliquée, Hortense prenait des notes. Iris était partie
pour New York. Avant de partir, elle avait dit à Joséphine :
« Tiens, j’ai deux invitations pour le défilé de la collection
homme de Jean-Paul Gaultier. Pourquoi n’irais-tu pas avec
Hortense ? Ça l’intéresserait et toi, ça pourrait t’inspirer pour un
prochain roman. On ne va pas rester tout le temps au Moyen
Âge, hein, ma petite chérie, on va peut-être sauter quelques
siècles pour le prochain… » Je n’écrirai pas de deuxième, ni de
troisième livre pour elle, rumina Joséphine en apercevant un
homme en kilt qui tournait devant elle. Joséphine avait pris les
invitations, libellées au nom d’Iris Dupin, et avait remercié en
disant qu’Hortense allait être enchantée. Elle lui avait souhaité
un bon séjour à New York. « Oh ! Tu sais, c’est un aller-retour,
juste le temps d’un week-end… »
Joséphine regarda sa fille à la dérobée. Elle détaillait chaque
modèle, notait des détails, griffonnait des revers de veste, des
manches, des cols de chemise, une cravate. Je ne savais pas que
la mode masculine l’intéressait. Elle avait attaché ses cheveux et
tirait une petite langue recourbée, signe qu’elle était concentrée.
La puissance de travail de sa fille l’étonnait. Son attention revint
sur le podium. Iris a raison : observer et prendre des notes.
Toujours. Même sur des sujets qui ne vous passionnent pas,
comme ces hommes magnifiques qui avancent à grands pas.
Certains marchaient tout droit, les yeux arrimés au vide,
d’autres souriaient et faisaient des signes à des amis placés dans
l’assistance. Non, je n’écrirai pas un autre livre pour Iris ! Elle
était énervée par l’attitude de sa sœur. Non qu’elle soit jalouse,
toute cette exposition publique l’insupportait, mais parce qu’elle
voyait ce qu’elle avait écrit se tordre en une parodie infâme. Iris
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