Les yeux jaunes des crocodiles

— Tu charries ! C’est ma copine, je vais pas la trahir.
— Tu me dis pas où elle est. Tu me dis juste « tiens, elle a
appelé, elle va bien, elle a pris trois kilos, elle a mal aux reins,
elle met des coussins dans le dos pour se soutenir, elle est folle
des marrons glacés… ». Et n’oublie pas de lui demander si le
ventre pointe en avant, c’est signe de garçon, ou s’il ballonne sur
le côté, ce serait une fille… Dis-lui aussi de bien se nourrir, de ne
pas lésiner sur la viande rouge, de se coucher tôt, de bien
dormir sur le dos pour ne pas l’écraser…
— Oh, Marcel ! T’exagères pas un peu, là ?
— Dis-lui surtout, et ce sera tout, que son compte en banque
va éclater tellement il rigole ! Surtout qu’elle manque de rien,
ma Choupette, qu’elle manque de rien ! Et qu’elle se ménage !
— Écoute, Marcel, j’en ai fait trois. J’ai survécu. Calme-toi !
— On n’est jamais assez prudent. Elle est pas habituée à se
rouler les pouces ! Elle pourrait se faire mal.
— Je retourne au turbin. Tu me paies pas pour attendre près
du téléphone, hein ?
Marcel se dressa d’un coup, enlaça une branche de glycine et
l’embrassa. Les gouttes de pluie ruisselèrent sur ses joues. On
aurait dit qu’il pleurait de bonheur.
Iris jeta le magazine sur la table basse en faisant la grimace.
Elle s’était fait piéger. Elle avait reçu la journaliste chez elle,
avait fait servir le thé par Carmen sur un grand plateau sombre
en bois ciselé de chez Brown and Birdy, l’avait régalée d’une
tarte au citron meringuée et avait répondu aux questions avec
sérénité et détachement. Tout était parfait, j’aurais pu dire
Moteur et la caméra aurait tourné ! Scène 14. Bureau de
l’écrivain dont on parle, fin d’une journée d’automne : elle reçoit
une journaliste dans son bureau. Elle a répandu des livres à
terre, froissé des papiers, ouvert un carnet sur lequel est posé un
stylo et mis en sourdine une musique de jazz, la voix cassée de
Billie Holiday qui souligne sa langueur désespérée. Tout avait
été parfaitement réglé, du moins le croyait-elle…
Sa nonchalance avait été perçue comme de l’arrogance. Tout
juste si elle ne me traite pas de bourge endimanchée et
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