Les yeux jaunes des crocodiles

— Dépêche-toi, bientôt j’aurai oublié de qui on parle et ce
sera beaucoup moins drôle.
Plus Bérengère tardait à parler, plus Iris se sentait mal à
l’aise car cette précaution oratoire signifiait, à n’en pas douter,
que l’information valait son pesant d’or. Sinon Bérengère
l’aurait énoncée sans hésiter, éclatant de rire devant l’énormité
de la fausse nouvelle. Or elle prenait son temps.
— On dit que Philippe a une liaison sérieuse et… spéciale.
C’est ce que m’a dit Agnès ce matin.
— Cette peste ! Tu la vois encore ?
— Elle m’appelle de temps en temps…
Elles s’appelaient chaque matin.
— Mais, tu sais… elle dit n’importe quoi.
— S’il y en a une qui est bien renseignée, c’est elle.
— Et puis-je savoir avec qui Philippe batifole ?
— C’est là que le bât blesse…
— Et que ça devient sérieux ?
Le visage de Bérengère se fronça comme le minois d’un
pékinois dégoûté.
— Sérieux au point que…
Bérengère hocha la tête.
— Et c’est pour ça que tu as la gentillesse de me prévenir…
— De toute façon, tu l’aurais su et, à mon avis, il vaut mieux
que tu sois préparée pour faire face…
Iris serra ses bras contre sa poitrine et attendit.
— Vous me donnerez l’addition, demanda-t-elle au garçon
qui passait près de leur table.
Elle allait l’inviter, impériale et magnanime. Elle aimait
l’élégance glacée d’André Chénier montant vers l’échafaud et
cornant la page du livre qu’il était en train de lire.
Elle paya puis attendit.
Bérengère se tortillait de gêne. Elle aurait voulu reprendre
ses mots. Elle s’en voulait de s’être laissée aller à cancaner. Son
plaisir avait été de courte durée, mais les dégâts, elle le
prévoyait, seraient longs à effacer. C’était plus fort qu’elle : il
fallait qu’elle crache son venin. Faire mal lui faisait du bien.
Parfois, elle se promettait de résister, de ne pas médire, elle
tenait et retenait sa langue. Elle pouvait chronométrer son
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