Les yeux jaunes des crocodiles

— Elle était comment, ta mère ?
Shirley hésita un instant, fit des trous avec une fourchette
dans sa pâte étalée, puis :
— Elle ne disait rien, ne montrait pas grand-chose mais il
suffisait que j’entre dans la pièce où elle se trouvait pour que
son visage s’éclaire, que son front se déplisse, que tous ses
soucis disparaissent. Elle ne me tendait pas les bras, elle ne
m’embrassait pas, mais elle me jetait un tel regard d’amour que
je le recevais en fermant les yeux de bonheur. Je le sentais si
fort que, parfois, je faisais exprès de revenir dans la pièce où elle
se trouvait rien que pour lire à nouveau la joie sur son visage !
Elle m’a construite sans un mot, sans un geste ; elle m’a donné
une base si solide que je n’ai pas les mêmes doutes que toi…
— Et ton père ? demanda Joséphine, surprise que Shirley se
mette à parler de son enfance et entendant bien en profiter.
— Mon père aussi. Tout aussi silencieux et discret que ma
mère. Jamais un geste en public, jamais un baiser ni une
caresse. Il ne pouvait pas. Mais il était là, toujours. Tous les
deux. Ils ont toujours été là et je peux t’assurer que ce n’était pas
facile pour eux… Toi, tu n’as pas eu ça ; tu as grandi toute seule,
mal assurée sur tes pieds. Tu trébuches encore aujourd’hui mais
tu y arriveras, Jo, tu y arriveras !
— Tu crois ? Après ce qu’il s’est passé la nuit dernière avec
Luca, je n’ai pas beaucoup d’espoir…
— C’était une péripétie. Mais ce n’est pas fini. Et si ce n’est
pas avec lui, ce sera avec un autre…
Joséphine soupira et compta les tranches de pomme que
Shirley étalait maintenant sur la pâte.
— Pourquoi tu les coupes si fines ?
— Parce que c’est meilleur… Plus croquant.
— Où as-tu appris à faire la cuisine ?
— Dans des cuisines…
— Très drôle !
— Fin des confidences pour aujourd’hui, ma belle. Je t’ai
beaucoup parlé… Tu sais que tu deviens rusée ?
Shirley enfourna la tarte aux pommes, déclencha le minuteur
et proposa à Joséphine d’ouvrir une bonne bouteille de vin pour
fêter sa nouvelle vie.
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