Les yeux jaunes des crocodiles

Les deux enfants restèrent pétrifiés dans l’armoire. Ils
n’osaient pas bouger, à peine chuchoter. Philippe alluma alors
sa chaîne hi-fi et une musique classique s’éleva, leur permettant
de parler.
— Qu’est-ce qu’il a dit ? Qu’est-ce qu’il a dit ? insista Zoé en
enlevant ses lunettes rondes.
— Il dit que ma mère n’a pas écrit le livre. Que c’est ta mère
qui l’a écrit. Il dit que ma mère a déjà fait ça, que c’est une
grosse menteuse.
— Tu le crois ?
— S’il le dit, c’est que c’est vrai… Il ment pas, lui, j’en suis
sûr.
— C’est sûr que le XII e siècle, c’est plutôt maman. Alors elle
aurait écrit le livre et c’est ta mère… Mais pourquoi, Alex,
pourquoi ?
— J’en sais rien…
— On pourrait demander au Grand Lapin Blanc ?
Alexandre la considéra sérieusement.
— Non, on va rester encore un peu ; peut-être qu’il va
téléphoner encore !
Ils entendaient Philippe marcher dans le bureau. Il s’arrêta.
Ils comprirent qu’il était en train d’allumer un cigare et
sentirent bientôt l’odeur de tabac envahir la pièce.
— Ça pue ! protesta Zoé. Faut sortir. Ça me pique le nez…
— Attends qu’il s’en aille d’abord. Faut pas qu’on se fasse
voir… Y aurait plus de MISS après. Un endroit secret, s’il est
découvert il existe plus… Retiens-toi et attends.
Ils n’eurent pas à attendre longtemps. Philippe quitta son
bureau pour demander à Carmen où étaient les enfants.
Ils sortirent de l’armoire sans faire de bruit et allèrent dans
la chambre d’Alexandre où Philippe les trouva, assis par terre,
en train de lire des BD.
— Ça va, les enfants ?
Ils se regardèrent, gênés.
— Je vous fais peur ? Vous voulez qu’on regarde un film
ensemble ? Y a pas école demain, vous pouvez vous coucher
tard.
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