Les yeux jaunes des crocodiles

Elle étendit les bras vers le ciel et envoya tout son amour,
toute sa joie vers les étoiles. Elle n’enviait pas Iris. Iris sait que
le livre, c’est moi qui l’ai écrit. Elle le sait. Sa belle gloire repose
sur un mensonge.
Une douceur paisible l’envahit. Il lui restait son dossier
d’habilitation à diriger des recherches. Il fallait qu’elle y
travaille. Je vais retourner en bibliothèque, retrouver les vieux
grimoires, les livres d’histoire.
Et puis, un jour, j’écrirai un autre livre.
Un livre qui sera à moi, rien qu’à moi.
Vous en dites quoi, les étoiles ?
Marcel Grobz sortit de l’aéroport et monta dans la voiture à
côté de son chauffeur, après avoir jeté ses valises dans le coffre.
— Je suis épuisé, mon petit Gilles ! Je suis trop âgé pour ces
longs voyages en avion.
— C’est sûr, patron. Un mois de tournée avec tous les
changements d’hôtels et les décalages horaires, ça vous arrange
pas !
— On se pèle, ici ! Fin octobre et voilà les glaciers qui
s’annoncent. Là-bas, au moins, les cerisiers souriaient… J’ai pas
l’air trop déglingué ?
Gilles lança un rapide regard vers Marcel Grobz et conclut
que non, le patron avait l’air d’une canne à pêche bien droite.
— T’es sympa ! Elle a quelques bourrelets mal placés, la
canne à pêche. J’ai beau courir comme un dératé, ils restent
bien accrochés. Sinon quoi de neuf ? Tu m’as acheté les
journaux ?
— Ils sont sur la banquette arrière. Votre belle-fille, madame
Dupin, elle fait un malheur avec son livre…
— Parce qu’elle a écrit un bouquin ?
— Même ma mère elle l’a acheté, et elle s’est régalée !
— Putain, je vais en entendre parler ! Et sinon…
— Sinon, rien. J’ai fait faire la révision de la voiture comme
vous me l’aviez demandé. Tout baigne. On va où ?
— Au bureau.
— Vous passez pas par chez vous d’abord ?
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