Les yeux jaunes des crocodiles

du sens et de la richesse. Sur la photo, il souriait, des mèches de
cheveux dans les yeux, le col de son polo ouvert. Il referma le
dossier d’un geste sec, regarda l’heure, il était trop tard pour
appeler Johnny Goodfellow. Il l’appellerait demain.
Quand Iris rentra le soir, elle brandissait un numéro de
L’Express.
— Numéro quatre dans le classement des livres ! En quinze
jours. J’ai appelé Serrurier, ils en sortent quatre mille cinq cents
exemplaires par jour. En plus de la mise en place initiale. Tu te
rends compte ? Chaque jour quatre mille cinq cents personnes
achètent le livre d’Iris Dupin ! Je m’installe en tête. La semaine
prochaine, je parie que je suis à la première place ! Et tu me
demandais si me faire tondre en public était nécessaire ?
Elle éclata de rire et embrassa le journal.
— Il faut vivre avec son temps, mon chéri. On n’est plus au
temps des troubadours, c’est sûr ! Carmen, vite, vite, à table, j’ai
une faim de loup.
Ses yeux brillaient d’une petite flamme dorée et dure qui
brûlait le journal qu’elle tenait entre ses mains. Elle l’abaissa, se
tourna vers lui, étonnée par son silence, lui adressa un grand
sourire et pencha la tête, attendant qu’il la félicite. Il s’inclina
poliment et la félicita.
Joséphine se frotta les yeux et se dit qu’elle ne rêvait pas : la
femme, assise en face d’elle dans l’autobus 163, lisait son
roman. Elle le lisait en affamée, repliée sur le livre, tournant
chaque page avec soin, épluchant chaque ligne comme si elle ne
voulait pas en perdre une miette. Autour d’elle, les gens se
déplaçaient, téléphonaient, toussaient, s’interpellaient, elle ne
bougeait pas. Elle lisait.
Joséphine la dévisagea, ébahie. Une si humble reine dans
le 163 !
Ainsi, c’était vrai ce qu’on écrivait dans les journaux : son
livre se vendait. Comme des petits pains. Au début, elle n’y
croyait pas. Elle s’était même dit que ce devait être Philippe qui
les achetait tous. Mais voir Une si humble reine dans le 163 lui
prouvait que le succès était réel.
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