Les yeux jaunes des crocodiles

fort que lui, il avait besoin de savoir. L’affronter aurait été plus
noble. Mais on n’affrontait pas Iris. Elle se défilait toujours.
Quand elle était revenue de l’émission de télévision qu’il avait
regardée avec Alexandre et Carmen en dînant sur la table basse
face au poste, elle s’était plantée devant eux et avait lancé,
triomphante : « J’ai été comment ? Superbe, non ? » Ils
n’avaient pas eu le cœur à répondre. Elle avait attendu puis,
devant le silence qui se prolongeait, avait soupiré : « Vous n’y
connaissez rien ! Ça s’appelle du marketing et si on ne fait pas
ça, le livre ne se vend pas. Je suis totalement inconnue, c’est un
premier roman, il faut le mettre sur orbite ! Et puis, ça va
repousser ! » avait-elle ajouté en passant ses doigts dans ses
cheveux. Fin des discussions. Le lendemain, elle avait couru
chez son coiffeur pour qu’il lui refasse une coupe, une vraie à
cent soixante-cinq euros. Les cheveux courts soulignaient
l’immensité et le trouble de ses grands yeux bleus ; la ligne de
son long cou, l’ovale parfait de son visage, ses épaules dorées
éclataient comme les chiffres d’un blason sur une tapisserie.
Elle avait l’air d’un page innocent. « Maman, maman, on dirait
que t’as quatorze ans ! » s’était exclamé Alexandre. Philippe
avait été troublé et, n’eût été le sourd dégoût qu’il éprouvait
pour toute cette affaire, il aurait été ému.
Il ouvrit le classeur. Il était rempli de coupures de journaux.
Des quotidiens. Les mensuels ne sont pas encore sortis. Ils vont
se remplir d’elle, de ses mensonges, de ses allégations. Il
parcourut des yeux les premiers articles. Certains étaient signés
par des journalistes qu’il connaissait. Ils parlaient tous d’Iris et
de son audace. « A star is born » titrait l’un d’eux. « La surprise
du chef », titrait un autre. Un journaliste plus sérieux se
demandait où s’arrêtait le spectacle et où commençait la
littérature mais reconnaissait que le livre était bien écrit bien
qu’« un peu universitaire » et très bien documenté. « On sent
qu’Iris Dupin connaît son XII e siècle sur le bout des doigts et
nous le fait revivre avec maestria. Tout est juste. Tout est
intriguant. On se prend à suivre la règle de saint Benoît comme
si on suivait l’intrigue d’un film d’Hitchcock. » Il les parcourut
des yeux. Suivaient des réflexions d’Iris sur l’écriture, la
difficulté d’un premier roman, les mots qui se dérobent,
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