Les yeux jaunes des crocodiles

Madame Barthillet était de retour du marché. Elle avait mal
aux bras d’avoir porté les sacs en plastique et se frotta les
paumes des mains que les poignées avaient meurtries. Elle
pensa un instant laisser les courses sur la table de la cuisine puis
se ravisa et décida de tout ranger. Tous ces légumes, tous ces
légumes qu’elle m’a fait acheter et qui coûtent si cher ! Alors que
c’est si simple d’ouvrir une boîte de conserve. Et puis, il faut les
laver, les éplucher, les faire cuire, ça prend du temps. Même le
pot-au-feu, on le trouve lyophilisé, maintenant. Il faut que je me
tire d’ici ! Que j’entame une nouvelle vie peinarde. Ne plus faire
d’efforts, me trouver un brave mec qui paie le loyer et me laisse
regarder la télé toute la journée. Max saura se débrouiller.
Élever un enfant, c’est trop de boulot. Quand ils sont petits, c’est
facile mais, quand ils grandissent, il faut se dresser contre eux.
Imposer des règles. Se battre pour qu’ils les respectent. J’ai pas
envie, j’ai envie de calme plat. Les enfants sont des ingrats.
Chacun pour soi ! À dix-sept heures, elle avait rendez-vous avec
Alberto à la Défense. Prendre une douche, se préparer. Se faire
belle. J’ai encore de beaux restes. Je peux encore faire illusion.
Et puis ce n’est pas un perdreau de l’année, lui non plus ! Il m’a
envoyé une photo floue où on ne voyait rien. Il ne sera pas trop
regardant.
Quand Hortense rentra de la brocante, madame Barthillet
l’attendait en peignoir sur le canapé du salon. Elle regardait
Michel Drucker en mâchant son chewing-gum.
— Vous avez trouvé des trucs bien ? demanda-t-elle en se
redressant.
— Oh ! des conneries, répondit Max, mais on s’est bien
amusées. On est allés jouer au flipper et on a bu des Coca. C’est
un type qui a payé pour tout… Pour les beaux yeux d’Hortense.
— Il était comment ? demanda Christine Barthillet.
— Nul à chier, répondit Hortense. Mais ça l’émoustillait de
croire que j’allais tomber pour trois Coca et quelques pièces
pour jouer. Pauvre mec !
— T’as tout compris, toi, rigola Christine Barthillet.
— C’est pas difficile à comprendre ce genre de mecs. Il bavait
de convoitise, ça faisait une flaque par terre !
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