Les yeux jaunes des crocodiles

Joséphine eut un soupçon et fixa madame Barthillet. Elle
avait posé sa radio sur la table et écoutait une musique sudaméricaine,
en remuant les épaules.
— Parce que vous, vous les connaissez ?
Christine Barthillet ramena les pans de son peignoir sur sa
poitrine avec la solennité de l’accusée qui se drape dans sa
dignité.
— De temps en temps, pour mettre du beurre dans les
épinards.
Joséphine déglutit et dit :
— Alors ça…
— Je suis pas la seule, vous savez…
— Je comprends mieux l’histoire d’Alberto…
— Oh ! Il est gentil. Aujourd’hui, c’est notre premier rendezvous.
On se retrouve à la Défense, le temps d’un café. Va falloir
que je m’habille bien ! Hortense a promis de m’aider…
— Vous en avez de la chance ! Hortense s’intéresse à très peu
de gens.
— Au début, c’est sûr, elle m’aimait pas ; maintenant, elle me
supporte. Je sais comment y faire : votre fille, faut la flatter, lui
caresser le col, lui dire qu’elle est belle, intelligente et…
Joséphine s’apprêtait à répondre quand le téléphone sonna.
C’était Shirley. Elle invitait Joséphine à venir chez elle.
— Tu comprends… avec madame Barthillet dans les pieds,
on ne peut pas parler tranquillement, on sera mieux chez moi.
Joséphine accepta. Elle remit la liste des courses à Christine
Barthillet, lui donna de l’argent et la pressa de s’habiller et de
sortir. Madame Barthillet marmonna que c’était dimanche
matin, qu’avec Joséphine on ne pouvait jamais se laisser aller,
qu’elle était toujours pressée. Joséphine lui cloua le bec en lui
assurant que le marché fermait à midi et demi.
— Même pas vrai ! bougonna Christine Barthillet en
contemplant la liste.
— Et n’échangez pas les fruits et les légumes contre des
sucreries ! rugit Joséphine en sortant. C’est mauvais pour les
dents, pour le teint et pour le derrière.
— Je m’en fiche, moi, je mange ma pomme de terre tous les
soirs.
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