Les yeux jaunes des crocodiles

— Hortense, tu vas filer te coucher, cria Joséphine, perdant
son calme. Et vous aussi, d’ailleurs ! J’ai sommeil. Il est tard.
Ils se retirèrent du salon. Joséphine ouvrit le canapé-lit d’un
geste si brutal qu’elle se retourna un ongle. Elle se laissa tomber
sur le lit ouvert.
Cette soirée a été un échec. Je manque tellement d’assurance
que je n’impressionne personne. Ni en bien ni en mal. Je suis la
femme invisible. Il m’a traitée comme une bonne copine, il ne
lui est pas venu à l’esprit que je pouvais être autre chose.
Hortense l’a senti tout de suite, dès que je suis entrée dans la
pièce. Elle a reniflé mon odeur de perdante.
Elle se mit en boule sur le canapé, et fixa un fil rouge sur la
moquette.
Le lendemain matin, après le départ de Max et des filles pour
une brocante dans les rues voisines, Joséphine rangea la cuisine
et fit une liste de ce qui manquait : beurre, confiture, pain, œufs,
jambon, fromage, salade, pommes, fraises, un poulet, tomates,
haricots verts, pommes de terre, chou-fleur, artichauts… C’était
jour de marché. Elle était en train de griffonner lorsque
Christine Barthillet arriva en traînant les pieds.
— J’ai une de ces gueules de bois, marmonna-t-elle en se
tenant la tête. On a trop bu, hier soir.
Elle tenait sa radio et cherchait sa station préférée en la
portant à son oreille. Elle n’est pas sourde, pourtant, se dit Jo.
— Quand vous dites « on », j’espère que vous n’incluez pas
mes filles.
— Vous êtes drôle, madame Joséphine.
— Vous ne pouvez pas m’appeler Joséphine tout court ?
— C’est que vous m’intimidez. On n’est pas du même monde.
— Essayez !
— Non, j’y ai déjà pensé, j’y arriverai pas…
Joséphine poussa un soupir.
— Madame Joséphine, ça fait tenancière de bordel.
— Qu’est-ce que vous savez des putes et des bordels, vous ?
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