Les yeux jaunes des crocodiles

parce que tu as fait un beau mariage, qu’elle parade en parlant
de son gendre merveilleux, de ton grand appartement, de tes
amis, de ton train de vie mais moi… elle me méprise.
— Jo, ça fait près de huit mois que tu ne l’as pas vue. Imagine
qu’il lui arrive quelque chose… C’est ta mère tout de même !
— Il ne lui arrivera rien : la méchanceté conserve ! Papa est
mort à quarante ans d’une crise cardiaque, elle, elle finira
centenaire.
— Là, tu es carrément méchante.
— Non, pas méchante, vivante ! Depuis que je ne la vois plus,
je me porte à merveille…
Iris ne répondit pas. Elle jeta un regard aiguisé sur une
ravissante blonde qui entrait en éclatant de rire.
— Tu changes, Jo, tu changes. Tu t’endurcis… fais attention !
— Dis-moi, Iris, tu ne m’as pas donné rendez-vous dans ce
café porte d’Asnières pour me parler de notre mère et me faire
la morale ?
Iris haussa les épaules et soupira.
— Je suis passée chez Chef avant de venir, Hortense était
dans ses bureaux : elle cherche un stage pour le mois de juin,
pour son école ; je peux te dire que les petits gars de l’entrepôt
avaient le sang en ébullition. La vie s’est arrêtée quand
Hortense est arrivée…
— Je sais, elle fait cet effet-là à tout le monde…
À l’intérieur du Café des Carrefours, Jo et Iris déjeunaient.
Les camions faisaient trembler les parois vitrées de
l’établissement en freinant juste avant de tourner et de se lancer
sur le périphérique ; des habitués entraient en faisant battre les
portes. Des jeunes, pour la plupart, qui devaient travailler dans
les bureaux avoisinants. Ils arrivaient en se poussant, criaient
qu’ils mouraient de faim et choisissaient le menu à dix euros,
quart de vin compris. Iris avait demandé des œufs au platjambon,
Joséphine une salade verte avec un yaourt.
— J’ai vu Serrurier… l’éditeur, commença Iris. Il a lu… et…
— Et ? souffla Joséphine, nouée d’angoisse.
— Et… Il est enchanté par ton idée, enchanté par les vingt
feuillets que tu m’as donnés, il m’a noyée sous les compliments
et… et…
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