Les yeux jaunes des crocodiles

— Des gestes physiques, laissant deviner une intimité entre
eux ?
— Oui, déglutit Iris, honteuse d’étaler ses doutes devant un
parfait inconnu.
— Aucun… mais une complicité certaine. Ils se sont parlé
d’une manière qui semblait directe, précise. Chacun semblait
savoir exactement ce qu’il attendait de l’autre.
— Mais pourquoi mon mari lui donne-t-il de l’argent ?
— Aucune idée, madame. J’aurais besoin de plus de temps
pour le savoir.
Iris leva les yeux sur l’horloge du café. Six heures quinze. Elle
n’en saurait pas plus. Un grand découragement l’envahit. Elle
était à la fois déçue et soulagée de n’avoir rien appris. Elle
sentait un danger s’organiser autour d’elle.
— Je crois que j’ai besoin de réfléchir, murmura-t-elle.
— Parfait, madame. Je reste à votre disposition. Si vous
voulez poursuivre, téléphonez à l’agence, ils me remettront sur
votre affaire.
Il finit son verre, claqua plusieurs fois la langue comme s’il
goûtait un bon vin, eut l’air satisfait et ajouta :
— En attendant de vos nouvelles, je vous souhaite de bonnes
fêtes et…
— Merci beaucoup, l’interrompit Iris sans le regarder. Merci
beaucoup…
Elle lui tendit la main, distraite, et le vit s’éloigner.
Hier soir, Philippe était revenu dormir avec elle. Il avait
simplement dit : « Je crois qu’Alexandre se fait du souci, ce
n’est pas bon pour lui qu’il nous voie dormir séparément. »
Le silence peut être le signe d’une grande joie qui ne trouve
pas ses mots. C’est parfois aussi une manière de dire son
mépris. C’est ce qu’avait ressenti Iris, la veille au soir. Le mépris
de Philippe. Pour la première fois de sa vie.
Elle regarda le chapeau écossais tourner au coin de la rue et
se dit qu’il fallait à tout prix qu’elle regagne l’estime de son
mari.
- 214 -