Les yeux jaunes des crocodiles

— Allez, viens ! Rassieds-toi là.
— Non, debout ! J’ai un truc à te demander. Un truc trop
sérieux pour que tu restes accroupie.
Josiane se leva, épousseta sa jupe et, en riant, demanda :
— Tu vas me demander ma main ?
— Mieux que ça, Choupette, mieux que ça !
— Je vois pas… Tu sais, à trente-huit berges, il reste plus que
ça que j’ai pas fait, me marier ! Personne m’a jamais demandée
en mariage. Tu le crois, ça ? Et pourtant, j’en ai rêvé… Je
m’endormais en me disant un jour on me demandera et je dirai
oui. Pour la bague au doigt et pour ne plus jamais être seule.
Pour manger à deux sur une toile cirée en se racontant sa
journée, pour se mettre des gouttes dans le nez, pour tirer au
sort celui qui aura le quignon de la demi-baguette…
— Tu m’écoutes pas, Choupette… j’ai dit « mieux que ça ».
— Alors là… je donne ma langue au chat.
— Regarde-moi, Choupette. Regarde-moi, là, dans les yeux…
Josiane le regarda. Il avait le sérieux d’un pape bénissant la
foule le jour de Pâques.
— Je te regarde… dans les yeux.
— C’est important ce que je vais te dire… Très important !
— Je t’écoute…
— Tu m’aimes, Choupette ?
— Je t’aime, Marcel.
— Si tu m’aimes, si tu m’aimes vraiment, prouve-le-moi :
fais-moi un enfant, un petit à moi, à qui je donnerai mon nom.
Un petit Grobz…
— Tu peux répéter, Marcel ?
Marcel répéta, répéta et répéta encore. Elle le suivait des
yeux comme si les mots défilaient sur un écran. Et qu’elle avait
du mal à lire. Il ajouta qu’il attendait ce petit depuis des siècles
et des siècles, qu’il savait déjà tout de lui, la forme de ses
oreilles, la couleur de ses cheveux, la taille de ses mains, les plis
sous le pied, le marbré des fesses, la mignardise des ongles et le
petit nez qui se fronce quand il prend sa tétée.
Josiane écoutait les mots mais ne les comprenait pas.
— Je peux me laisser tomber par terre, Marcel ? J’ai les
genoux qui dansent la javanaise…
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