Les yeux jaunes des crocodiles

— Écoute-moi ! Tu connais l’histoire de Rollon, le chef des
Normands, qui était si grand que lorsqu’il était à cheval, ses
pieds traînaient par terre ?
— Jamais entendu parler.
— C’était un marcheur infatigable et un grand navigateur. Il
venait de Norvège et semait la terreur. Il proclamait qu’il n’y
avait de paradis que pour le guerrier mort en combattant. Ça ne
te rappelle rien ? Tu peux broder à partir d’un personnage
comme lui. C’est lui qui a fait la Normandie !
Iris haussa les épaules et soupira.
— J’irais pas loin. Je connais rien à cette époque.
— Ou alors tu pourrais lui dire que le titre du roman Gone
with the wind, tu sais, le livre de Margaret Mitchell, vient d’un
poème de François Villon…
— Ah bon ?
— Autant en emporte le vent… c’est un vers tiré d’un sonnet
de François Villon.
Joséphine aurait fait n’importe quoi pour ramener un
sourire sur le visage hostile et fermé de sa sœur. Elle aurait fait
des galipettes, se serait renversé l’assiette de tarte aux pommes
sur la tête afin qu’Iris retrouve son sourire, et que ses yeux se
remplissent de bleu sans le noir encre qui les salissait. Elle se
mit à réciter, en étendant la manche de son peignoir blanc à la
façon d’un tribun romain haranguant la foule :
Princes à mort sont destinés
Et tous autres qui sont vivants
S’ils en sont chagrins ou courroucés
Autant en emporte le vent.
Iris sourit faiblement et la regarda avec curiosité.
Joséphine était transfigurée. Il émanait d’elle une lumière
douce qui l’auréolait d’un charme indéfinissable. Soudain elle
était devenue une autre, savante et assurée, douce et confiante,
si différente de la Joséphine qu’elle connaissait ! Iris la regarda
avec envie. Une lueur rapide qui s’évanouit aussi vite qu’elle
était venue mais que Jo eut le temps d’apercevoir.
— Reviens sur terre, Jo. Ils s’en fichent pas mal de François
Villon !
Joséphine se tut et soupira :
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