Les yeux jaunes des crocodiles

demandé quoi, j’ai parlé du XII e siècle… Ne me demande pas
pourquoi. C’est venu tout seul.
— Mais tu m’as toujours dit que c’était ringard…
— Je sais… Mais j’ai été prise de court. Et ça a fait mouche !
Tu aurais dû voir la tête de Serrurier, l’éditeur. Il était tout
émoustillé ! Alors j’ai continué, je me suis enflammée comme toi
quand tu en parles, c’est drôle, non ? J’ai dû répéter tes propos
au mot près.
— Vous vous êtes tellement moquées de moi, toi et maman,
pendant des années.
— J’ai ressorti tous tes arguments, d’un trait… Comme si tu
étais dans ma tête et que tu parlais… et il a pris ça au sérieux. Il
était prêt à me signer un contrat… Et apparemment, le bruit
circule vite. Je ne sais pas ce que je vais faire maintenant, va
falloir que j’entretienne le suspense…
— Tu n’as plus qu’à lire mes travaux… Je peux te filer mes
notes si tu veux. Moi j’en ai plein, d’idées de romans ! Le
XII e siècle regorge d’histoires romanesques…
— Ne ris pas. Je suis incapable d’écrire un roman… J’en
meurs d’envie mais je n’arrive pas à aligner plus de cinq lignes.
— Tu as vraiment essayé ?
— Oui. Depuis trois, quatre mois et résultat : trois, quatre
lignes. Je suis loin du compte ! Elle eut un petit rire sarcastique.
Non ! Ce qu’il faut, c’est que je fasse illusion… le temps qu’on
oublie cette histoire. Que je fasse comme si, que je prétende que
je travaille dur, puis qu’un jour j’affirme que j’ai tout jeté, que
c’était trop mauvais.
Joséphine regardait sa sœur et ne comprenait pas. Iris la
belle, l’intelligente, la magnifique avait menti pour se trouver
une légitimité ! Elle l’observa un long moment, stupéfaite,
comme si elle découvrait une autre femme derrière le
personnage fier et déterminé qu’elle connaissait. Iris avait
baissé la tête et découpait sa tarte aux pommes en petits
morceaux réguliers qu’elle repoussait ensuite sur le bord de
l’assiette. Pas étonnant qu’elle ne grossisse pas si elle mange
comme ça, pensa Jo.
— Tu me trouves ridicule ? fit Iris. Vas-y, dis-le. Tu auras
raison.
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